Estorietas

A Princesa engenhosa

2010-02-22T13:18:00.002Z

Era uma vez um rei que tinha uma filha que se exprimia com tal engenho e habilidade que ninguém conseguia silenciá-la. Decidiu oferecer um prémio e fez constar que entregaria a princesa e metade do reino a quem fosse capaz de a calar.

A notícia chegou ao conhecimento de três irmãos, que decidiram tentar a sorte. Primeiro, puseram-se a caminho os dois mais velhos, que se julgavam os mais inteligentes. Mas, além de não conseguirem silenciar a princesa, retiraram-se cheios de nódoas negras. Mais tarde, foi a vez do terceiro. Quando percorrera uma certa distância, encontrou um ramo de vime à beira do caminho e apanhou-o. Um pouco adiante, deparou-se-lhe parte de um tacho de barro e também o recolheu. Depois de transpor mais algum espaço, avistou um estorninho morto e, mais adiante, um chifre retorcido de bode. A seguir, encontrou outro chifre retorcido, e já se dispunha a cruzar o campo que conduzia ao palácio real quando descobriu, entre o adubo espalhado, uma sola de sapato solta. Por fim, guardou todos os achados e pediu para falar com a princesa.

- Bom dia! - saudou-a.

- Bom dia! - retribuiu ela, enrugando a fronte.

- Posso assar o meu estorninho?

- Tenho medo que rebente.

- Não há perigo, pois ato-o com este pedaço de vime.

- Mas derrama-se a gordura - persistiu a princesa.

- Ponho isto por baixo - explicou ele, mostrando o pedaço de tacho de barro.

- Parece-me que estás a retorcer tudo!

- Não estou a retorcer nada - replicou, puxando de um dos chifres de bode. - Já está retorcido.

- Não! - bradou ela.- Nunca vi nada igual em toda a minha vida! - acrescentou, indignada.

- Então, podes ver agora. - E o rapaz sacou do segundo chifre.

- De onde saíste tu, que pretendes atar-me a boca?

- Não saí de parte alguma, mas tens aqui isto que saiu. - E mostrou-lhe a sola do sapato.

Ante esta resposta, a princesa ficou sem saber o que dizer.

- Agora, pertences-me - declarou ele.

E foi assim que conseguiu a princesa e metade do reino.

Lendas do Mundo

Fiel

2010-02-21T12:38:00.003Z

Na luz do seu olhar tão lânguido, tão doce,

Havia o que quer que fosse

Dum íntimo desgosto:

Era um cão ordinário, um pobre cão vadio

Que não tinha coleira e não pagava imposto.

Acostumado ao vento e acostumado ao frio,

Percorria de noite os bairros da miséria

À busca dum jantar.

E ao ver surgir da lua a palidez etérea,

O velho cão uivava uma canção funérea,

Triste como a tristeza oceânica do mar.

Quando a chuva era grande e o frio inclemente,

Ele ia-se abrigar às vezes nos portais;

E mandando-o partir, partia humildemente,

Com a resignação nos olhos virginais.

Era tranquilo e bom como as pombinhas mansas;

Nunca ladrou dum pobre à capa esfarrapada:

E, como não mordia as tímidas crianças,

As crianças então corriam-no a pedrada.

Uma vez casualmente, um mísero pintor

Um boémio, um sonhador,

Encontrara na rua o solitário cão;

O artista era uma alma heróica e desgraçada,

Vivendo numa escura e pobre água furtada,

Onde sobrava o gênio e onde faltava o pão.

Era desses que têm o rubro amor da glória,

O grande amor fatal,

Que umas vezes conduz às pompas da vitória,

E que outras vezes leva ao quarto do hospital.

E ao ver por sobre o lodo o magro cão plebeu,

Disse-lhe: - "O teu destino é quase igual ao meu:

Eu sou como tu és, um proletário roto,

Sem família, sem mãe, sem casa, sem abrigo;

E quem sabe se em ti, ó velho cão de esgoto,

Eu não irei achar o meu primeiro amigo!..."

No céu azul brilhava a lua etérea e calma;

E do rafeiro vil no misterioso olhar

Via-se o desespero e ânsia de uma alma,

Que está encarcerada, e sem poder falar.

O artista soube ler naquele olhar em brasa

A eloquente mudez dum grande coração;

E disse-lhe: - "Fiel, partamos para casa:

Tu és o meu amigo, e eu sou o teu irmão.-"

E viveram depois assim por longos anos,

Companheiros leais, heróicos puritanos,

Dividindo igualmente as privações e as dores.

Quando o artista infeliz, exausto e miserável,

Sentia esmorecer o génio inquebrantável

Dos fortes lutadores;

Quando até lhe acudia às vezes a lembrança

Partir com uma bala a derradeira esperança,

Pôr um ponto final no seu destino atroz;

Nesse instante do cão os olhos bons, serenos,

Murmuravam-lhe: - Eu sofro, e a gente sofre menos,

Quando se vê sofrer também alguém por nós.

Mas um dia a Fortuna, a deusa milionária,

Entrou-lhe pelo quarto, e disse alegremente :

"Um génio como tu, vivendo como um pária,

Agrilhoado da fome à lúgubre corrente!

Eu devia fazer-te há muito esta surpresa,

Eu devia ter vindo aqui pra te buscar;

Mas moravas tão alto! E digo-o com franqueza

Custava-me subir até ao sexto andar.

Acompanha-me; a glória há de ajoelhar-te aos pés!..."

E foi; e ao outro dia as bocas das Frinés

Abriram para ele um riso encantador;

A glória deslumbrante iluminou-lhe a vida

Como bela alvorada esplêndida, nascida

A toques de clarim e a rufos de tambor!

Era feliz. O cão

Dormia na alcatifa à borda do seu leito,

E logo de manhã vinha beijar-lhe a mão,

Ganindo com um ar alegre e satisfeito.

Mas ai! O dono ingrato, o ingrato companheiro,

Mergulhado em paixões, em gozos, em delícias,

Já pouco tolerava as festivas carícias

Do seu leal rafeiro.

Passou-se mais um tempo; o cão, o desgraçado,

Já velho e no abandono,

Muitas vezes se viu batido e castigado

Pela simples razão de acompanhar seu dono.

Como andava nojento e lhe caíra o pelo,

Por fim o dono até sentia nojo ao vê-lo,

E mandava fechar-lhe a porta do salão.

Meteram-no depois num frio quarto escuro,

E davam-lhe a jantar um osso branco e duro,

Cuja carne servira aos dentes doutro cão.

E ele era como um roto, ignóbil assassino,

Condenado à enxovia, aos ferros, às galés:

Se se punha a ganir, chorando o seu destino,

Os criados brutais davam-lhe pontapés.

Corroera-lhe o corpo a negra lepra infame.

Quando exibia ao sol as podridões obscenas,

Poisava-lhe no dorso o causticante enxame

Das moscas das gangrenas.

Até que um dia, enfim, sentindo-se morrer,

Disse "Não morrerei ainda sem o ver;

A seus pés quero dar meu último gemido..."

Meteu-se-lhe no quarto, assim como um bandido.

E o artista ao entrar viu o rafeiro imundo,

E bradou com violência:

"Ainda por aqui o sórdido animal !

É preciso acabar com tanta impertinência,

Que esta besta está podre, e vai cheirando mal!"

E, pousando-lhe a mão cariciosamente,

Disse-lhe com um ar de muito bom amigo:

"Ó meu pobre Fiel, tão velho e tão doente,

Ainda que te custe anda daí comigo."

E partiram os dois. Tudo estava deserto.

A noite era sombria; o cais ficava perto;

E o velho condenado, o pobre lazarento,

Cheio de imensas mágoas

Sentiu junto de si um pressentimento

O fundo soluçar monótono das águas.

Compreendeu enfim! Tinha chegado à beira

Da corrente. E o pintor,

Agarrando uma pedra atou-lha na coleira,

Friamente cantando uma canção de amor.

E o rafeiro sublime, impassível, sereno,

Lançava o grande olhar às negras trevas mudas

Com aquela amargura ideal do Nazareno

Recebendo na face o ósculo de Judas.

Dizia para si : "É o mesmo, pouco importa.

Cumprir o seu desejo é esse o meu dever:

Foi ele que me abriu um dia a sua porta:

Morrerei, se lhe dou com isso algum prazer."

Depois, subitamente

O artista arremessou o cão na água fria.

E ao dar-lhe o pontapé caiu-lhe na corrente

O gorro que trazia

Era uma saudosa, adorada lembrança

Outrora concedida

Pela mais caprichosa e mais gentil criança,

Que amara, como se ama uma só vez na vida.

E ao recolher a casa ele exclamava irado:

"E por causa do cão perdi o meu tesouro!

Andava bem melhor se o tinha envenenado!

Maldito seja o cão! Dava montanhas de oiro,

Dava a riqueza, a glória, a existência, o futuro,

Para tornar a ver o precioso objecto,

Doce recordação daquele amor tão puro."

E deitou-se nervoso, alucinado, inquieto.

Não podia dormir.

Até nascer da manhã o vivido clarão,

Sentiu bater à porta! Ergueu-se e foi abrir.

Recuou cheio de espanto: era o Fiel, o cão,

Que voltava arquejante, exânime, encharcado,

A tremer e a uivar no último estertor,

Caindo-lhe da boca, ao tombar fulminado,

O gorro do pintor!

Guerra Junqueiro

O príncipe que casou com uma rã

2010-02-16T17:10:00.002Z

Era uma vez um rei que tinha três filhos em idade de casar. Para não surgirem rivalidades sobre a escolha das três noivas, disse:
- Lançai com a funda o mais longe que puderdes: onde cair a pedra tomareis mulher.
Os três filhos pegaram nas fundas e atiraram. O mais velho atirou e a pedra foi parar ao tecto de um forno; e ele ficou com a padeira. O segundo atirou e a pedra chegou à casa de uma tecedeira. Ao mais pequeno a pedra caiu num fosso.
Assim que atiravam, cada um corria a levar o anel à noiva. Ao mais velho deparou-se uma jovem bela e tenra como uma fogaça, o do meio encontrou uma rapariga pálida, fina como um fio, e o mais pequeno procura, procura naquele fosso e só achou uma rã.
Tornaram para junto do rei a contar como eram as suas noivas.
- Agora - disse o rei -, quem tiver a noiva melhor herdará o reino. Façamos as provas.
E deu a cada um cânhamo para lho trazerem daí a três dias fiado pelas noivas, para ver quem fiava melhor.
Os filhos foram ter com as noivas e recomendaram que fiassem na perfeição; e o mais pequeno, muito aflito com aquele cânhamo na mão, foi à beira do fosso e pôs-se a chamar:

- Rã, rã!
- Quem me chama?
- O teu amor que pouco te ama.
- Se não me ama, amará
Um dia que bela me verá.

E a rã saltou para fora da água em cima de uma folha. O filho do rei deu-lhe o cânhamo e disse que voltaria para o levar todo fiado daí a três dias.
Passados três dias os irmãos mais velhos correram todos ansiosos à padeira e à tecedeira para buscar o cânhamo. A padeira fizera um bom trabalho, mas a tecedeira - era o seu ofício - fiara-o que parecia seda. E o mais pequeno? Foi ao fosso:

- Rã, rã!
- Quem me chama?
- O teu amor que pouco te ama.
- Se não me ama, amará
Um dia que bela me verá.

Saltou para uma folha e tinha na boca uma noz. Ele tinha uma certa vergonha de se apresentar ao pai com uma noz enquanto os irmãos levavam o cânhamo fiado; mas ganhou coragem e foi. O rei, que já tinha visto do avesso e do direito o trabalho da padeira e da tecedeira, abriu a noz do mais pequeno, e entretanto os irmãos faziam chacota. Ao abrir-se a noz saiu uma tela tão fina que parecia teia de aranha, e puxa, puxa, desdobra, desdobra, nunca mais acabava, e já toda a sala do trono estava cheia.
- Mas esta tela nunca mais acaba! - disse o rei, e mal pronunciou estas palavras a tela acabou.
O pai, à ideia de uma rã se tornar rainha, não se resignava. Tinham nascido três crias à sua cadela de raça preferida, e deu-as aos três filhos.
- Levai-os às vossas noivas e voltareis a buscá-los daqui a um mês: quem a tiver criado melhor será rainha.
Passado um mês viu-se que o cão da padeira se tornara um molosso enorme, porque o pão não lhe faltara; o da tecedeira, com a comida mais apertada, tornara-se um famélico mastim. O mais pequeno chegou com uma caixinha; o rei abriu a caixinha e saiu um pequeno cão-d'água todo enfeitado, penteado, perfumado, que se punha em pé nas patas traseiras e sabia fazer exercícios militares e fazer de conta.
O rei disse:
- Não há dúvida; será rei o meu filho mais novo e a rã será rainha.
Marcaram-se as bodas, os três irmãos no mesmo dia. Os irmãos mais velhos foram buscar as noivas com coches floridos puxados por quatro cavalos, e as noivas vieram todas carregadas de plumas e de jóias.
O mais pequeno foi ao fosso, e a rã esperava-o numa carruagem feita de uma folha de figueira puxada por quatro caracóis. Começaram a andar: ele ia à frente, e os caracóis seguiam-no puxando a folha com a rã. De vez em quando parava à espera, e uma vez até adormeceu. Quando acordou, tinha parado à sua frente um coche de ouro, forrado a veludo, com dois cavalos brancos e lá dentro estava uma rapariga bela como o Sol com um vestido verde-esmeralda.
- Quem sois? - perguntou o filho mais novo.
- Sou a rã. E como ele não queria acreditar, a rapariga abriu um cofre onde estava a folha de figueira, a pele de rã e quatro cascas de caracol. - Eu era uma princesa transformada em rã, e só se o filho de um rei consentisse em casar comigo sem saber que eu era bela, é que retomaria a forma humana.
O rei ficou todo contente e aos filhos mais velhos que se roíam de inveja disse que quem não era sequer capaz de escolher a mulher não merecia a coroa.
Rei e rainha foram o mais pequeno e a sua esposa.

Lendas do mundo

O romance de Diogo Soares

2010-02-13T16:47:00.003Z

Diogo Soares

O grande general

Chamado o "Galego"

O homem dos olhares fatais

Comanda sessenta mil homens

De terras estranhas

Vencendo e lutando

Por quem paga mais

Eficaz nos sermões

Insinuante pois

Ganhou a simpatia

De príncipes e samurais

Já é governador de Pegu

Mais forte do que o rei

Mais rico por golpes mestrais

Naquela cidade

Vivia um mercador

De nome Mambogoá

De fortuna sem fim

E naquele dia

O dia das bodas

Casava uma filha

Com Manica Mandarim

Diogo Soares passou por ali

Ao saber da festa

Felicitou noivos e pais

E a noiva tão linda

Ofereceu-lhe um anel

Agradecendo a honra

Por gestos puros e sensuais

Então o galego

Em vez de guardar

O devido decoro

Prendeu-a e disse-lhe assim

"Ó moça formosa

És minha, só minha

A ninguém pertences

A ninguém, senão a mim!"

O pai Mambogoá

Ao ver pegar o bruto

Tão rijo na filha

Ouvindo este insulto de espanto

Levantou as mãos aos céus

Os joelhos em terra

No retrato da dor

Pedindo e implorando num pranto

"Eu peço-te Senhor

Por reverência a Deus

Que adoras concebido

No ventre sem mancha e pecado

Não tomes minha filha

Não leves meu tesouro

Que eu morro de paixão

Que eu morro tão abandonado"

Mas Diogo Soares

Mandou matar o noivo

Que chorava abraçado

À moça assustada

Tremendo

E a noiva estrangulou-se

Numa fita de seda

Antes que a possuisse

À força o sensual galego

A terra e os ares

Tremeram com os gritos

Do choro das mulheres

Tamanhos que metiam medo

E o pai Mambogoá

Pedindo pelas ruas

Justiça ao assassino

Acorda a cidade em sossego

"Ó gentes Ó gentes

Saí como raios

Na ira das chuvas

Na ventania do açoite

E o fogo consuma

Seus últimos dias

E lhe despedace

As carnes no meio da noite"

Em menos de um credo

Numa grande grita

P'lo amor dos aflitos

Juntou-se ao velho o povo inteiro

Com tamanho furor

E sede de vingança

Arrastaram-no preso

Diogo Soares ao terreiro

E o povo a clamar

Que a sua veia seja

Tão vazia de sangue

De quanto está o inferno cheio

E subiu ao cadafalso

Cada degrau beijou

Murmurando baixinho

O nome de Jesus a meio

Seu filho Baltasar Soares

Que vinha de casa

O qual vendo assim

Levar o seu pai

Lançou-se aos seus pés a chorar

E por largo tempo abraçados

No abraço dos mortais

"Senhor porque vos levam

Cruéis e vingativos

Senhor porque vos batem

E porque vos matam medonhos"

"Pergunta-o aos meus pecados

Que eles to dirão

Que eu já vou de maneira

Que tudo me parece um sonho"

E foram tantas pedras

Sobre o padecente

Que este morreu bramindo

O rosário dos seus pecados

Ensopado na baba

Do ódio dos homens

Escuma animal

De todos os cães esfaimados

As crianças e os moços

Trouxeram seu corpo

Sem vida pelas ruas

Arrastado pela garganta

E a gente dava esmola

Oferecida aos meninos

Dava como se fosse

Uma obra muito pia e santa

Assim terminam os anais

Do grande general

Chamado o "Galego"

O homem dos olhares fatais

Fausto, Por este rio acima

"Para que se saiba em que parou a prosperidade do grande Diogo Soares, que por alcunha se chamava o "Galego", governador deste reino de Pegu, e capitão-geral do reino de Bramás, de quem recebia 200 mil cruzados, e o galardão que o mundo por fim costuma dar a todos os que o servem, como este serviu, e que se fiam nele por mais boas venturas que lhes mostre no começo".

Fernão Mendes Pinto, Peregrinação

Oferecido ao Sol

2010-01-24T23:49:00.006Z

Há muito tempo, toda a Terra estava envolvida em escuridão, não havia nada excepto montanhas rochosas e precipícios. As pessoas não sabiam nada, nesse tempo. Viviam como animais, andavam nuas pelos campos, sem pudor. Não tinham casas nem aldeias, viviam em cavernas, aconchegando-se umas às outras em busca de calor, não sabiam sequer acender uma fogueira. Alimentavam-se de frutos silvestres e de qualquer animal que apanhassem rasgando a carne com os dentes e engolindo-a crua. Quando a vida se tornava mais dífícil, comiam ervas ou raízes de ervas daninhas e de plantas selvagens.
Então, surgiu Inti - o nome que os Incas deram ao Sol, um nome que só um autêntico Inca pode pronunciar -, e a sua luz iluminou o mundo e pôs à vista a miséria da raça humana. E, porque o Sol era bom, teve vergonha por ela.
Resolveu enviar um dos seus filhos à Terra. Tinha como missão ensinar os homens a lavrar a terra, a semear, a criar o gado, a cuidar dos frutos das colheitas. Ensinaria também os homens e as mulheres a adorar o Sol como seu deus, pois, sem luz nem calor, não seriam nunca melhores do que os animais.
O seu nome era Manco Capac e com ele veio Occlo Huaco, a filha da Lua, esposa do Sol.
Os filhos do Sol instalaram-se em duas ilhas do lago Titicaca, que é o lago mais alto do mundo. Ainda hoje são conhecidas as ilhas do Sol e da Lua. Em seguida, atravessaram o lago, com a água rebrilhando como diamantes sob os seus pés, até que chegaram a terra firme e começaram a sua obra.
Antes de terem deixado o Céu, o Sol dera-lhes um bastão de ouro. Tinha a grossura de dois dedos e era um pouco mais pequeno do que o braço de um homem.
- Vão para onde quiserem - dissera-lhes - mas, onde quer que se detenham para dormir ou para comer, tentem enterrar este bastão na terra. Quando chegarem a um lugar onde, com um simples toque, o bastão desapareça completamente, saberão que estão num lugar que me é consagrado. E aí devem ficar. Será o local de uma grande cidade, cheia de palácios e templos. E essa cidade será o centro do meu império, um império como nunca se viu antes no mundo.
Manco Capac e Occlo Huaco deixaram o lago Titicaca e começaram a caminhar em direcção ao norte. Semanas depois chegaram ao vale de Cuzco. Quando experimentaram aí o bastão, ele desapareceu completamente no solo e assim souberam que tinham chegado ao local onde seria fundado o Império Inca.
Cada um seguiu o seu caminho. Falaram com os selvagens. Milhares de homens e mulheres vieram para o vale de Cuzco para os ver e escutar o que eles diziam. E foi assim que Manco Capac começou a construir a cidade que o seu pai ordenara e a ensinar as pessoas a ser civilizadas.
Chamaram-lhe Cuzco. E foi dividida em duas metades. A parte superior de Cuzco foi construída por Manco Capac e a parte inferior por Occlo Huaco. Foi construída como o corpo humano, com um lado direito e um lado esquerdo.
O selvagens deixaram de ser selvagens. Começaram a cultivar os campos. As mulheres fiavam e teciam. Manco Capac veio a ser o primeiro Inca, o primeiro rei do povo Inca.
Desde então, os Incas adoraram sempre o Sol. Todos os reis Incas descendem de Manco Capac, logo, descendem do Sol. O Sol dá luz e calor e faz crescer as sementeiras. O Sol enviou o seu próprio filho ao mundo para que as pessoas não se comportassem mais como animais.
E no Inti Raymi - que é o solstício do Verão, o dia em que o Sol atinge o extremo da sua jornada para o sul - havia um festival com música, dança e banquetes. Nesse dia, eram feitos sacríficios. Cortavam a garganta a alguns lamas e, em seguida, eram queimados. O fumo elevava-se no ar, e desta forma, eram oferecidos ao Sol. E, quando havia uma ocasião especial a celebrar, uma grande vitória, por exemplo, não é um animal, mas uma criança que tem de morrer.

- E eu vou ser oferecido ao Sol - murmurou o rapaz.
- É uma honra para ti - disse o sacerdote.
O Sol erguera-se já acima do horizonte. O sacerdote encostou o rapaz à pedra do sacríficio, depois enterrou a faca ritual profundamente no seu coração. Acendeu-se uma fogueira. E, em breve, o fumo subia em espirais, em direcção ao céu resplandecente.

Lenda Inca

Procustes e a cama mágica

2010-01-24T23:09:00.005Z

Provavelmente, uma das estradas mais perigosas que percorria a Grécia antiga, era a estrada marginal entre Trezeno e Atenas. Eram raras as pessoas que partiam de Trezeno e chegavam a Atenas. Nem metade das que saíam de Atenas conseguiam chegar a Trezeno. Havia pelo menos cinco razões para isto e nenhuma era agradável. A estrada era habitada por ladrões ferozes e assassinos sanguinários. Eram tantos que chega a ser incrível que alguém ousasse seguir por aquela estrada.

Primeiro, havia Perifetes, que tinha a simpática alcunha de o "homem moca", devido ao enorme cacete com que partia o crânio aos viajantes. Depois, Sínis, o que dobrava pinheiros. Adquirira o hábito de usar pinheiros inclinados para catapultar as suas vítimas para a morte. A seguir, Cércion, cujo passatempo era matar pessoas à pancada em combates de pugilismo, e, depois dele, Círon, que achava engraçado precipitar os viajantes por uma ribanceira com um pontapé.

Caso o viajante escapasse a levar uma mocada, a ser catapultado, esmagado, feito num bolo, ou pontapeado para uma morte precoce, é porque tinh encontrado Procrustes...

Procrustes era pai de Sínis. Parecia um velho simpático e bondoso, que vivia num lindo castelo, ao pé da estrada, no cimo de um monte. Convidava os viajantes a descansar, comer qualquer coisa, e até a passar a noite no seu castelo.

Embora o velho sorrisse gentilmente, vivia cercado por uma quantidade de homens muito grandes e muito feios... o que tornava difícil ao viajante dizer não...

Assim, Procrustes, contava ao viajante que até o deixaria dormir na sua cama mágica.

Cama mágica? Procrustes tinha uma cama mágica incrível. Toda a gente cabia nela, segundo ele contava. Fosse qual fosse a altura da pessoa, a cama tinha sempre o tamanho ideal.

E o viajante iria com o ancião para o castelo. Ele oferecer-lhe-ia um jantar delicioso, com muito vinho e, quando começasse a sentir sono, o viajante até acharia o quanto maravilhoso seria passar a noite numa cama mágica.

Terrivelmente enganado.

Numa das pontas da cama estava uma corda e um tambor giratório; na outra, um cutelo afiado como uma lâmina de barbear. Se o viajante fosse demasiado pequeno, Procrustes esticá-lo-ia. Se fosse deamsiado comprido, ele cortar-lhe-ia as pernas.

De qualquer modo, naquela cama ninguém acordava...

Só os deuses sabem quantos infortunados viajantes foram tratados por Procrustes desta forma arrepiante.

Teve o fim que merecia quando o príncipe Teseu, filho do rei Egeu, viajou por esta estrada. Rachou o crânio a Perifetes, estrangulou Sínis, partiu o pescoço a Cércion, atirou Círon ao pontapé pela ribanceira abaixo e, finalmente, chegou ao castelo de Procrustes.

Procrustes acabou amarrado à sua própria cama - embora ninguém saiba se foi esticado ou encurtado.

Lendas do Mundo

Pele de velha

2009-05-01T11:55:00.004+01:00

Era uma vez um rei que tinha três filhas.

Foi à feira e antes de partir perguntou às filhas que presente queriam. Uma disse um lenço, outra um par de botas, e a terceira disse um cartucho de sal. As duas irmãs mais velhas, que não podiam ver a mais nova, disseram ao pai:

- Sabeis porque vos pediu o sal, aquela velhaca? Porque quer pôr-vos os couratos de salmoura.

- Ah, sim! - disse o pai. - Corro-a de casa para fora. - E assim fez.

Posta fora de casa, com a sua ama de leite, com um saquinho de moedas de ouro, a pobre rapariga não sabia para onde ir. Todos os jovens que encontrava a aborreciam, e então a ama teve uma ideia. Encontraram um funeral, de uma velha que morrera com cem anos, e a ama perguntou ao coveiro:

- Vendeis-nos a pele da velha?

Teve de regatear um bom bocado, mas conseguiu. A ama fê-la curtir, coseu-a em pano de cambraia e fez entrar detro dela a rapariga. E todos se admiravam ao ver aquela velha centenária que falava com voz argentina e camunhava desembaraçada.

Encontraram o filho do rei da terra vizinha.

E ele:

- Avozinha, quantos anos tendes?

E a rapariga, toda risonha:

- Eu? Cento e quinze!

- Caramba! - disse o filho do rei. - E donde sois?

- Da minha terra.

- E os vossos pais?

- São o meu pai e a minha mãe.

- E que ofício fazeis?

- Ando a passear.

O filho do rei divertia-se e disse:

- Levemos esta velha para o palácio; enquanto viver far-nos-à alegres.

E assim ficou a viver no palácio real e o filho do rei quando não tinha nada que fazer ia conversar com a velha e divertir-se com as respostas dela.

Para estar entretida a rainha deu-lhe linho para fiar. A rapariga, fechou-se à chave, tirou a pele, e fiou aquele linho que era uma maravilha. O filho do rei, a rainha e toda a corte ficaram de boca aberta ao verem que uma velha decrépita, trémula e meia cega pudera fazer tão bem aquele trabalho.

A rainha experimentou dar-lhe uma camisa. E ela, quando ficou sozinha, cortou e coseu a camisa toda em pesponto, e no peito bordou umas florinhas de ouro como nunca se tinham visto outras iguais. Os outros já não sabiam o que pensar. Mas o filho do rei suspeitou de que ali havia marosca, e quando a velha se fechou no quarto foi espreitar pelo buraco da fechadura. E o que viu? A velha tirava a pele e por baixo havia uma rapariga jovem e bela como um olho de sol. O filho do rei, sem hesitar, deitou abaixo a porta e abraçou a rapariga que toda envergonhada, tentava cobrir-se.

E a rapariga contou-lhe quem era e o que lhe tinha acontecido. Logo se marcaram as festas para o casamento e convidaram-se todos os parentes próximos e afastados. Veio também o pai da noiva, mas não a reconheceu, assim vestida com véus e coroas. A noiva mandara conzinhar para o pai iguarias à parte, todas sem sal, menos o assado. Enquanto todos comiam, o pai da noiva não conseguiu engolir a sopa, mal provou o cozido e deixou o peixe todo no prato.

- Não tenho fome. - dizia. Mas quando veio o assado gostou tanto que o repetiu duas vezes. A filha perguntou-lhe porque só tinha comido o assado. O rei respondeu que achara toda a outra comida insossa. Disse a filha:

- Vedes como é má a comida sem sal? Por isso é que a vossa filha pediu o sal quando fostes à feira, e aquelas pérfidas das minhas irmãs vos disseram que era para vos pôr os couratos em salmoura...

O pai então reconheceu a filha, abraçou-a, pediu-lhe perdão e castigou as irmãs invejosas.

Lendas do Mundo

Lenda da Moura e do Touro

2009-04-18T11:27:00.005+01:00

Na antiga vila de Messejana, conquistada aos Mouros por D. Sancho II, perdurava ainda o perfume do mistério das mouras que por lá tinham passado. Quando os rapazes passeavam na estrada, cantando à luz prateada do luar, as suas canções dolentes assemelhavam-se às toadas mouriscas de distantes amores perdidos.

Rosa era a rapariga mais bonita e travessa do lugar. Todos a requestavam. Todos a queriam. Mas ela preferira o seu António. E como acontece em muitas das histórias populares, Rosa e António casaram e foram muito felizes. Viviam na Horta do Cabo. António trabalhava no campo. Rosa lavava a roupa das pessoas mais abastadas. E à noite, quando o tempo permitia, cantavam canções dolentes de amores distantes, perdidos...

Certa manhã, quando Rosa estava a lavar a roupa num tanque da quinta, ouviu uma voz estranha que a sobressaltou. Chamava pelo seu nome. Era uma voz de mulher, fina, cariciosa. Assustou-se e perguntou: - Quem me chama?

Voltou a voz, serena: - Sou eu, Rosa... Estou aqui, no castanheiro...

Rosa levantou o olhar e estremeceu. No castanheiro em frente, estava uma jovem de singular beleza. Os cabelos cobriam-lhe os ombros, e o corpo, da cintura para baixo, não tinha forma humana, mas o aspecto de uma grande serpente que se enrolava no tronco da árvore.

Vencendo o susto, Rosa achou forças para perguntar: - Quem é Vossemecê?

A resposta veio tão pronta como estranha:

- Sou a filha do que era senhor de todas estas terras e alcaide do velho castelo de Messejana. Estamos ambos encantados. Terrivelmente encantados. Por isso te apareço assim. Meu pai está encantado num touro. Sou uma moura encantada e só uma vez por ano volto à forma humana e apenas da cintura para cima.

- Mas isso é terrível. - Disse Rosa, abrindo os olhos de espanto.

- Sim, é. Mas se tu quiseres, Rosa, podes ajudar-nos a sair do nosso encantamento. No fim deste dia, ao ouvires dar a meia-noite, estarás na porta principal do convento, levando nas mãos um lenço branco, dobrado em bico. Quando soar a última badalada, o meu pai, transformado em touro, correrá em direcção a ti, mugindo terrivelmente e deitando baba. Não te deves assustar, pois nenhum mal te acontecerá. Mas tens de mostrar muita coragem. Quando o meu pai chegar junto de ti, limpa-lhe a baba com o lenço branco. Se fizeres tudo isso, tal como estou a ensinar-te, tudo se transformará! O meu pai voltará a ser homem e eu voltarei por completo, à forma humana. E tu serás muito feliz e rica. Compreendeste, Rosa?

Rosa estava perplexa e não respondeu logo. A moura tornou:

- Vê lá, pensa bem! Se falhares por medo, eu e o meu pai nunca mais perderemos o nosso encanto. Quanto a ti, serás uma desgraçada, daí em diante. Por isso, pensa bem antes de responder!

Rosa suspirou fundo e aceitou. Prometeu que não teria medo e ajudaria os mouros encantados. À noite quando já davam as ave-marias na capelinha, António caminhava pelo monte em direcção a casa. À sua chegada, Rosa contou tudo ao marido. Ele quis ir com ela. Protegê-la. Rosa não deixou. Ele acompanhá-la-ia apenas até ao portão do convento. Nessa noite não houve ceia. Estavam demasiado preocupados para pensar em comida. Finalmente a hora chegou. Rosa pôs um xaile pelos ombros, foi buscar o lenço branco, dobrou-o em triângulo, e juntou-se ao marido, que acendera uma lanterna. Caminharam juntos até ao convento. António ficou junto ao portão e Rosa meteu-se ao caminho até ao local indicado. E logo que a última badalada da meia-noite se extinguiu, surgiu um touro negro, numa corrida brutal, parecendo deitar chispas de fogo pelos olhos. Vendo-o assim, possante, enraivecido, numa correria louca direito a ela, Rosa perdeu toda a calma e gritou , alucinada:

- António! António! Ele vai matar-me!

Depois caíu no chão, desmaiada. Então ouviu-se um urro tremendo, e o touro desapareceu.

No ar pairava um lamento. Apenas um lamento. Um lamento numa voz de mulher:

- Desgraçada, que te desgraçaste e nos desgraçaste!...

António correu em socorro da mulher. Levantou-a nos seus braços fortes e correu até casa.

Deitou-a sobre a cama e humedeceu-lhe as fontes enquanto chamava por ela. Rosa abriu os olhos mas o seu olhar foi de alucinação, os seus gestos de pavor intenso. E gritou:
- Tenho medo! Tirem-me o touro daqui! Tenho medo... Ele vai matar-me! António, António!!!

António a custo susteve a mulher, que se debatia nos seus braços.

- Acalma-te, Rosa! Que tens? Ele partiu. Tu estás comigo! Foi uma loucura, mas tudo passou!

Da noite surgiu de novo o lamento:

- Desgraçaste-te e desgraçaste-nos! Não mais se quebrará o encanto!

Rosa pareceu, subitamente, acalmar-se. Olhou o marido e não o reconheceu. Ele quase chorava. Rosa tinha enlouquecido! A maldita profecia cumpria-se: Rosa desgraçara os mouros e desgraçara-se! O medo quebrara a sua promessa!

Não mais teve um minuto de sossego a jovem alentejana. Não mais foi feliz o jovem António. E segundo conta ainda o povo, em certa noite de cada ano, quando soam as doze badaladas da meia-noite, ouvem-se urros de um touro e uma voz de mulher que chora angustiada, gritando:

- Desgraçada, que te desgraçaste e nos desgraçaste!...

E o vento, fraco ou forte, leva nas suas asas esse grito de angústia pelos campos de Messejana.

Lendas de Portugal

A Ratita

2009-04-11T12:22:00.005+01:00

Era uam vez um casal já idoso que nunca tinha tido filhos e desejava muito ter um. Um dia encontraram um ratinho e a mulher disse assim:

- Se fosse uma menina, haveríamos de vesti-la como uma princesa e chamar-lhe-íamos Ratita.

E zás! Logo o ratinho se transformou numa linda rapariga, bonita como o Sol. O casal ficou louco de alegria. Um belo dia, o velho, olhando-a admirado, pensou que tinha de lhe encontrar um marido. No entanto, por mais que pensasse e repensasse, não encontrou ninguém que lhe parecesse digno dela: em todos os pretendentes encontrava algum defeito. Até que, depois de muito reflectir, decidiu que o único partido possível era o Sol, que dominava o mundo inteiro, que todos respeitavam e de quem todos gostavam. Assim sendo, disse-lhe então:

- Escuta, Sol, queres casar com a Ratita?

- Sim, gostaria muito!

- Pois podes namorá-la.

E o Sol e a Ratita começaram o namoro, até que ao fim de três dias o Sol não apareceu. No dia seguinte apareceu de novo e disse à Ratita:

- Ontem não vim como de costume, pois a Nuvem maldita tapou-me e não nos pudemos ver.

Quando o velho ouviu isto, disse logo:

- Então uma simples Nuvem é mais poderosa que tu? Pareces-me pouco digno de casar com a minha Ratita. - E o velho foi encontrar-se com a Nuvem e disse-lhe: - Escuta-me Nuvem, não gostarias de casar com a minha Ratita?

- Sim, gostaria muito!

- Pois podes namorá-la.

E a Nuvem apareceu durante três dias para ver Ratita mas no quarto dia não compareceu. No dia seguinte disse então à Ratita:

- Não penses que ontem não vim, como o tenho feito todas as tardes, mas o Vento maldito soprava tanto e com tanta força que não consegui parar e não nos pudemos ver.

Quando o velho ouviu tal coisa, logo disse:

- Então o Vento é mais poderoso que tu? Pareces-e pouco digno de casar com a minha Ratita. - E o velho foi a correr encontrar-se com o Vento. - Escuta, Vento, não gostarias de casar com a minha Ratita?

- Sim, gostaria muito!

- Pois podes namorá-la.

E o Vento apareceu durante três dias para sair com a Ratita, mas ao chegar o quarto dia não se apresentou. No dia seguinte disse então à Ratita:

- Não penses que ontem não quis vir, mas é que a maldita Montanha não me deixou passar.

Ao ouvir isto, logo disse o velho:

- Então a Montanha é mais poderosa que tu? Pareces-me pouco digno de casar com a minha Ratita. - E o velho partiu rapidamente em busca da Montanha, tendo-lhe então dito assim: - Por acaso não gostarias de casar com a minha Ratita?

- Creio que sim, que gostaria!

- Pois podes namorá-la.

E aconteceu que nos primeiros três dias a Ratita e a Montanha se encontravam, mas ao chegar o quarto dia a Montanha estava inquieta e não parava de mexer-se e contorcer-se, não prestando qualquer atenção à rapariga. Foi então que a Ratita lhe perguntou:

- Que se passa? Porque estás tão inquieta?

- É um rato maldito que não pára de me morder e esgaravatar e não me deixa estar sossegada.

Quando o velho acabou de ouvir esta conversa, logo exclamou:

- Um rato? Um rato é mais poderoso que uma Montanha? Para acabar por se casar com um rato não valia a pena ter-se transformado em donzela e deixar de ser uma ratita.

Mal acabou de dizer estas palavras, a Ratita transformou-se num pequeno ratinho. Os bonitos vestidos de princesa ficaram pelo chão, feitos num farrapo, ela meteu-se pelo buraco da parede, de onde tinha saído quando a encontraram, e nunca mais souberam dela.

A criação do violino

2009-04-10T20:42:00.005+01:00

Era uma vez um pobre homem e uma pobre mulher casados havia muito tempo e que não tinham filhos. Aconteceu então, uma ocasião, que ela foi ao bosque e encontrou uma anciã, que lhe disse:

- Vai para casa, parte uma abóbora, deita leite dentro e depois bebe-o. Darás à luz um filho que será rico e feliz.

Ditas estas palavras, desapareceu e a mulher voltou para casa e fez o que lhe tinha sido indicado. Nove meses mais tarde, deu à luz um belo rapaz. No entanto, ela não seria feliz por muito tempo, pois não tardou a adoecer e morreu. O marido expirou por sua vez, quando o jovem completou vinte anos. Este último disse então:

- Que farei aqui? Vou correr mundo em busca de fortuna!

Passou, pois, a ir de aldeia em aldeia e de cidade em cidade, mas não fez fortuna em parte alguma. Até que, certo dia, chegou a uma cidade onde vivia um rei abastado que tinha uma filha muito linda. No entanto, só tencionava concedê-la como esposa ao homem que pudesse fazer coisa no mundo nunca vista. Muitos haviam tentado a sorte, porém o monarca mandara enforcar todos, porque não tinham conseguido nada de novo. Quando se inteirou, o jovem procurou-o e declarou:

- Quero a tua filha para esposa. Que tenho de fazer?

O rei encolerizou-se e replicou:

- Perguntas o que tens de fazer? Sabes perfeitamente que só a levará consigo quem conseguir algo jamais visto no mundo! E por me fazeres uma pergunta tão tola, morrerás num calabouço!

E mandou os lacaios encerrá-lo numa cela escura. Mal acabavam de fechar a porta à chave, surgiu um clarão que precedeu a rainha das fadas, a qual falou assim:

- Não estejas triste, pois obterás a princesa. Aqui tens uma caixa e uma varinha. Arranca-me alguns cabelos e estica-os em cima da caixa.

O jovem assim fez e, quando terminou, ela prosseguiu:

- Esta caixa será um violino e porás as pessoas alegres ou tristes, conforme desejares.

A seguir, pegou na caixa, riu-se para dentro dela, para depois começar a chorar e a derramar lágrimas para o mesmo lugar. Por fim, ordenou:

- Agora, tange os cabelos da caixa!

O jovem comprazeu-a e brotaram da caixa melodias que umas vezes entristeciam o coração e outras o alegravam.Quando a rainha das fadas desapareceu, ele chamou os lacaios e pediu que o conduzissem à presença do rei, ao qual disse:

- Escuta e observa o que fiz.

Começou então a tocar, e o monarca não cabia em si de prazer. Concedeu ao jovem a filha para esposa e viveram todos em paz e felicidade.

Assim veio o violino ao mundo.

A constelação das Plêiades

2009-04-09T18:35:00.004+01:00

Era uma vez um homem que tinha seis filhos aos quais não dera nomes, limitando-se a chamar-lhes, de acordo com a idade, Primeiro, Segundo, Terceiro, Antepenúltimo, Penúltimo e Último.

Quando Primeiro completou dezoito anos e Último doze, o pai mandou todos percorrer mundo, para que aprendessem um ofício. Eles puseram-se a caminho e, durante algum tempo, seguiram juntos, mas ao chegar a uma dupla encruzilhada, da qual partiam seis caminhos diferentes, decidiram separar-se e cada um optar pelo seu próprio percurso. Prometeram encontrar-se naquele local dois anos exactos mais tarde, de onde regressariam à casa paterna.

Dois anos mais tarde encontraram-se de novo aí e regressaram juntos a casa do pai. Primeiro tornara-se mestre de construção naval e era capaz de construir barcos que se deslocavam sozinhos. Segundo embarcara, ascendera a piloto e sabia comandar qualquer tipo de barco. Terceiro aprendera a escutar e conseguia, num reino, ouvir o que se passava noutro. Antepenúltimo tornara-se atirador e cada um dos seus disparos atingia o alvo com precisão. Penúltimo aprendera a trepar, pelo que podia escalar uma parede como se fosse uma mosca. Último anunciou, muito satisfeito, que se convertera em mestre do roubo. O pai ficou tão furioso, que o agarrou pelas orelhas e bradou:

- Que vergonha! Atraíste a vergonha sobre mim e toda a família!

Aconteceu então que um feiticeiro mau roubou ao rei do seu país a jovem filha. O monarca prometeu-a como esposa - além de metade do reino como dote - a quem a descobrisse e arrebatasse ao raptor. Ao tomarem conhecimento, os seis irmãos decidiram tentar a sua sorte. O mestre de construção naval construiu um navio. O piloto pilotou-o por terra e por mar. O de ouvidos apurados escutou em todas as direcções e detectou a princesa no interior de uma montanha de cristal. O trepador trepou a toda a velocidade e uma vez no topo, avistou o feiticeiro, que dormia com a horrível cabeça pousada no regaço da princesa. Desceu e chamou o mestre do roubo, fê-lo subir para as suas costas e conduziu-o ao topo. O ladrão tirou a princesa de baixo da cabeça do feiticeiro sem que este se apercebesse , após o que o trepador transportou os dois até ao navio.

Com todos os irmãos a bordo, zarparam. O irmão de ouvidos apurados prestava atenção aos movimentos do feiticeiro.

- Acaba de acordar... Espreguiça-se... Dá pela ausência da princesa... Começa a dirigir-se para aqui!

O feiticeiro surgiu a sobrevoar o navio. O atirador visou-o com a sua arma, disparou e atingiu-o num sinal preto que este possuía no meio do peito. O feiticeiro explodiu em milhares de pedaços incandescentes, que dispersaram fumegantes, em todas as direcções, razão porque se encontram tão grandes quantidades de pederneira em todas as partes do mundo.

Os seis irmãos conduziram a princesa à corte. Todos se tinham apaixonado por ela e cada um podia afirmar que, sem a sua intervenção, nunca se salvaria. O rei viu-se perante um grande dilema, por não saber a qual entregar a sua filha. E ela achava-se em idênticos apuros, já que não conseguia determinar qual amava mais.

Deus, contudo, não quis que houvesse divergências contundentes entre eles, pelo que fez com que os seis irmãos e a princesa morressem na mesma noite. Depois, distribuiu os sete pelos céus, convertidos em estrelas, que são as que agora conhecemos por Plêiades.

A mais brilhante é a princesa e a menos visível o pequeno ladrão.

Lenda de Alcoa e Baça

2008-11-16T14:06:00.000Z

Alcoa acabara de amanhar a pequena parcela de terra, que lhe coubera em herança. O Sol, numa fraqueza de agonia, desaparecia na linha do horizonte. E o rapaz, braços fortes de quem trabalha, rosto sadio, foi com a pressa de um apaixonado até à pequena barraca onde vivia a jovem dos seus cuidados. Ao vê-la, o seu rosto iluminou-se, como se aquele sombrio ocaso fosse a mais linda manhã de Maio. Ela correu para ele. O rapaz acariciou-lhe os cabelos.

- Meu amor! Se este ano tiver sorte, em breve estaremos casados.

A rapariga encostou a cabeça no peito do noivo, murmurando enleada:

- Quem me dera, meu querido, quem me dera! Tenho tanto medo do futuro.

Surpreendido, Alcoa obrigou-a a olhá-lo, levantando com uma das mãos o queixo bem recortado da sua linda noiva.

- Tens medo de quê? Não contas com os meus braços fortes, com o meu espírito de lutador? Estou habituado a amanhar a terra. Conheço todos os segredos da Natureza.

Ela sorriu-lhe.

- Eu sei, mas enquanto não me vir junto de ti , dentro da nossa casa... compreendes... vivo cheia de temor pelo que nos possa acontecer.

- Que hei-de dizer-te, Baça? Afasta esses pressentimentos! Ajude-me o tempo nas colheitas que estão para vir, e tu verás!

Deram as mãos com calor. Juras eternas voltaram a repetir-se. E o sol morria aos poucos, lá ao longe, enquanto os jovens trocavam um beijo de amor.

O tempo das colheitas estava próximo. Havia, porém, muita ansiedade no coração de todos os lavradores daquelas terras, para os lados de Leiria. E numa noite em que a ventania zunia lá fora, alguém bateu fortemente á porta da cabana do jovem Alcoa.

Assim que abriu a porta, uma rajada de vento entrou, quase o derrubando. Num impulso de coragem, Alcoa fechou a porta. Então, dentro da casa, o vento girou num rodopio e, de súbito, transformou-se num figura estranha que sorria, fitando os olhos pasmados do jovem aldeão. Ouviu-se uma gargalhada e o desconhecido falou:

- Não te amedrontes, não venho fazer-te mal. Quero apenas propor-te um negócio. Se estiveres de acordo comigo, dar-te-ei a possibilidade de conseguires colheitas maravilhosas, e poderás casar ainda este ano, como é teu desejo.

Alcoa arregalou os olhos, num espanto sincero.

- Mas como sabe o senhor que eu estou para casar?

Outra risada, ainda mais insistente, deixou um frio na alma do jovem Alcoa. Mas já o visitante respondia:

- Eu sei tudo, meu rapaz... Eu sei tudo! E só pretendo uma troca, uma simples troca. Eu dou-te a garantia da melhor colheita de todos os tempos e tu assinas um documento no qual me concedes toda a tua terra. Estabeleces um pacto comigo, tu dás-me apenas a tua terra, que se tornará maior e melhor e eu dou-te a certeza de poderes casar e ser feliz. Com o rendimento da própria terra terás riqueza e poder. Serás mais forte que os ricos e mais temido que os poderosos.

Com a voz fremente de alegria, Alcoa concordou.

Soou então a maior gargalhada dessa noite. A figura estranah diluiu-se no recanto da cabana e o vento voltou a soprar lá fora, com redobrada fúria.

O rapaz guardou segredo de tão misteriosa visita. A ninguém contou o que lhe fora proposto. Baça notou que algo mudara, e interpelou-o:

- Alcoa, eu sei que as tuas colheitas têm decorrido maravilhosamente. Mas só as tuas, e isso eu não entendo. Todos se queixam, todos... Só tu tens tido sorte!

Ele riu um riso forte, que a impressionou. A rapariga estremeceu. Mas já ele lhe dizia adeus, afastando-se a passos largos.

As colheitas chegaram ao fim. Alcoa não cabia em si de contente, tinham excedido todas as suas expectativas. Estava rico! Riquíssimo! Foi então que a estranha e misteriosa figura visita de tempos atrás voltou a fazer a sua aparição.

- Cá estou eu como prometi, podes casar quando quiseres. Mas primeiro assina este documento conforme prometeste. E com sangue... Este documento só poderá ser assinado com sangue... O teu sangue!

Alcoa suspirou.

- É bem pouco o que me pede em troca de tanto que me dá. Aqui tem a minha assinatura.

A partir dessa noite, os negócios de Alcoa começaram a prosperar de um modo quase aflitivo de tão extraordinário que era. Os vizinhos começaram a olhar o rapz com desconfiança e ficou decidido que um dos mais velhos fosse falar com Alcoa.

- Olha, rapaz! Venho falar-te em nome dos homens desta terra. Tu és ainda muito novo e inexperiente na vida, já o mesmo não acontece connosco. Somos velhos e sabemos alguma coisa. Pensamos que tu tens um pacto com o Demónio. Só assim se explica que as tuas terras estejam cada vez melhores enquanto as nossas parecem cada vez mais ruins. Pois tem cuidado, Alcoa! Tem cuidado!

A fúria transtornou a expressão do jovem lavrador. Levantou o braço contra o velho, mas uma voz de mulher gritou o seu nome, suspendendo-lhe o gesto. Com voz tremente, Baça disse:

- Dizem que fizeste um pacto com o Demónio... E vendo-te como estás, desfigurado, acredito que é verdade. Tenho medo, Alcoa... tenho medo!

O jovem gritou colérico:

- Se acreditas... vai-te! Desaparece da minha vista!

Correndo como louca, a jovem Baça abandonou o noivo. Andou sem destino três dias e três noites. Chorando a sua desdita. A morte veio encontrá-la quando acabara de chorar a sua última lágrima. E conta a lenda que essas lágrimas reunidas se transformaram numa pequena ribeira, à qual foi dada o nome de Baça.

O jovem Alcoa caiu num desespero terrível quando soube da morte da sua amada. E diz-se que renegou por completo o pacto que fizera e jurou a Deus doar as suas terras a Santa Maria se conseguisse alcançar o perdão de Baça. Chorava Alcoa, sem cessar, a mágoa de ter sido ambicioso. Chorava de noite e dia. E tanto chorou que se transformou num rio: o rio Alcoa.

E nas noites luarentas, as águas do Alcoa murmuravam, quebrando o silêncio:

- Baça, meu amor. Perdoa-me! Peço-te por tudo que me perdoes! Baça, jurei dar as minhas terras a Santa Maria, se tu me perdoasses...

Pois numa dessas noites outra voz respondeu às lamentações e aos apelos do rio Alcoa.

- Sim... Já que tanto o desejas vou perdoar-te, para que estas terras sejam na verdade de Santa Maria, e tu possas remediar assim os teus erros passados. Vou juntar-me a ti, Alcoa!

E ali mesmo, a ribeira Baça se misturou com o rio Alcoa, desaguando no seu lado esquerdo, que é o lado do coração...

Desde esse instante, o rio Alcoa passou a denominar-se Alcobaça e todas essas terras ficaram devotadas a Santa Maria, cumprindo assim a jura feita.

E diz-se que em certas noites se continuam a escutar murmúrios de vozes humanas, no meio das águas do rio.

Murmúrios apaixonados.

Murmúrios de amor.

Lendas de Portugal

Lenda da Ribeira da Sertã

2008-11-08T15:56:00.002Z

Há muitos anos, viviam numa casita pobre do lugar um rapaz bastante novo e a mãe viúva. O rapaz chamava-se José, e era o único amparo da mãe desde que o pai morrera. Trabalhava todo o dia, enquanto a luz do Sol lhe permitia ver. À noite, voltava para junto da mãe, e ali ficava até novo dia despontar.

Certa vez, porém o calor apertou e o rapaz, já cansado, deitou-se no chão, entre uma gruta e a Ribeira, ao abrigo de uma sombra. Sem dar por isso, adormeceu. E quando a noite veio ele continuava a dormir...

Despertaram-no vozes femininas falando umas com as outras, quase ao mesmo tempo. Abriu os olhos e olhou em volta. Era noite cerrada. No entanto, do lado da gruta vinha uma luz muito branca, como se a própria Lua lá estivesse escondida. José ergueu-se de um pulo. Embora não fosse medroso, o coração bateu-lhe com mais força. Seriam as mouras da Ribeira da Sertã? Seriam elas?...

As vozes soaram mesmo junto dele. Olhou e viu as mouras. Eram lindas! Principalmente uma delas que se aproximou dele. José perguntou:

- Que me queres?

Mas já uma outra moura surgia da gruta, afastando a que ele havia distinguido.

- José! Tu és um bom rapaz, forte, sério, trabalhador. Podes, se quiseres, salvar uma de nós. Somos as mouras encantadas da Ribeira da Sertã. Escolhe a que desejas, porque a que salvares será para ti, assim como todo o ouro que lhe pertence!

José abria os olhos num espanto. A moura insistiu:

- Responde, José: qual de nós tu preferes?

José olhou em volta, procurando aquela que primeiro lhe sorrira. A chefe das mouras ordenou então:

- Almina! Podes aproximar-te. Ele escolheu-te. Mas espero que não o tenhas enfeitiçado com o teu olhar! Bem sabes o que isso poderia representar para ti... e para ele.

A moura tirou de sob o manto um lenço branco atado nas quatro pontas, contendo algo que não se via mas que aparentava ser pesado, e entregou-o ao rapaz, dizendo:

- Toma e guarda-o bem! Nesse lenço vai a tua felicidade. Tem cuidado, não o abras! Deixa-o ficar assim até que voltemos a aparecer-te.

José acenou com a cabeça. As mouras desapareceram. A luz prateada extinguia-se junto à gruta. A escuridão voltava a envolvê-lo.

Passaram dias, semanas, meses. José pensava desesperadamente nas mouras da Ribeira da Sertã. Passou o Verão. Passou o Outono. O Inverno alagou os campos. A Lua ficou escondida por detrás de densas nuvens. Nem mouras nem luar. José não dormia. Não comia capazmente. Já não era o mesmo homem de trabalho. O seu segredo sufocava-o. E um dia, não podendo conter-se mais, desabafou com a sua mãe. Esta ao ver o lenço atado pelas quatro pontas, não resistiu e num ápice o lenço foi desatado. Um pedaço de carvão caiu no solo. Carvão das brasas dos madeiros. A mãe setenciou:

- Brincaram contigo. Ainda bem que fomos mais espertos que elas.

José apanhou o carvão. Colocou-o de novo no lenço, atou-o e guardou-o no bolso. Nessa noite, porém, não conseguiu dormir.

A Primavera chegou e, um dia, José viu-se de súbito na Ribeira da Sertã, do lado das escarpas. Na sua frente, as mouras, pálidas e tristes. Não cantavam nem riam. A chefe do grupo dirigiu-se ao jovem aldeão:

- José! Devolve-nos o lenço que te demos.

Ele tirou o lenço do bolso e entregou-lho. Ela desatou-o. E do lenço caíram moedas de ouro. O rapaz abriu os olhos num espanto. A moura disse:

- Tu viste carvão, não é assim? Tu e a tua mãe! Faltaste à tua promessa. Perdeste a tua felicidade e a de Almina. Ela está no fundo da gruta de onde não mais poderá sair. Quanto a ti, trabalharás de sol a sol sem nunca amealhares uma só moeda. A curiosidade perdeu-te.

As mouras desapareceram numa espécie de neblina que envolveu o próprio José. Desesperado, sentou-se numa saliência rochosa e chorou amargamente. Mas as mouras da Ribeira da Sertã não voltaram para o consolar. José não foi mais o mesmo rapaz alegre e trabalhador. Todos os seus momentos vagos eram para a Ribeira da Sertã. Punha-se diante da gruta, a chorar e a suplicar às mouras que o perdoassem. Mas a gruta conservava-se muda. E os aldeões, vendo-o e ouvindo-o naquela aflição, tremiam de pavor e afastavam-se do local fatídico, não fosse surgir-lhes pela frente as mouras da Ribeira da Sertã...

Lendas de Portugal

Helena

2008-11-08T12:14:00.003Z

Desde que há registo que os homens acreditam em Helena.
Acreditam nela tanto como personagem histórica real, como na sua qualidade de arquétipo de beleza, de feminilidade, de sexo, de perigo.
Os admiradores de Helena e os seus detractores têm sido muitos e variados. Freiras medievais enfatizaram os seus amores, no Renascimento os "rebeldes" davam às filhas o nome de Helena, apesar de a categorizarem como um nome que traria desgraça. No século XVII, os artistas recebiam encomendas para decorarem edíficios com cenas gigantes sobre o rapto de Helena. No final do século XVIII e início do século XIX o nome Helena foi usado como termo ofensivo, para significar uma coquete, uma prostituta, uma mulher imoral. Hoje é invocada como uma poderosa bruxa de magia branca, outros a aclamam como o primeiro modelo exemplar feminino de que há registo.
Helena encoraja a especulação no seu sentido mais verdadeiro - segurando um espelho, frente ao rosto sempre em mutação, para ver que mundos podem ser vislumbrados no reflexo.

"Não há arte em transformar uma deusa em bruxa, uma virgem em prostituta, mas a operação inversa, dar dignidade àquilo que foi desdenhado, tornar o desprezado desejado, tal exige ou arte ou carácter." (J.W. Goöethe).

A História está ao mesmo tempo perplexa e encantada com Helena; podemos encontrar quase três milénios de atitudes ambíguas para com ela. Helena é díficil de categorizar por boas razões; seguir Helena através dos tempos traz à superfície três formas suas distintas, ainda que interligadas. Quando se fala de Helena, descreve-se uma trindade, princesa, deusa e prostituta.
A Helena mais familiar é a brilhante beldade real das epopeias, a Helena de Homero, a princesa espartana com paternidade divina disputada pelos heróis na Grécia e depois conquistada pela riqueza de Menelau. A teimosa e caprichosa aristocrata que abandonou os gregos, atravessou o Egeu e que depois definhou em Tróia, odiada por todos os que a rodeavam. A figura enigmática que navegou de volta a Esparta, de volta para uma cama que deixara fria. A criatura- maculada e, no entanto, estranhamente dignificada - que demonstrou que a beleza feminina era algo tanto a recear como a desejar.
Foi um ídolo da beleza e da sexualidade femininas tanto adorado como desprezado...

"O meu nome pode estar em muitos sítios: a minha pessoa só pode estar num." (Eurípides, Helena).

Lenda dos Sete Ais

2008-07-16T14:37:00.002+01:00

Quando D. Afonso Henriques conquistou Lisboa aos Mouros em 25 de Outubro de 1147, o castelo de Sintra rendeu-se sem resistência, apenas sob a condição dos mouros seus moradores se poderem estabelecer em terras vizinhas, o que lhes foi outorgado.

Entre os cavaleiros mais chegados ao rei, estava o jovem D. Mendo de Paiva, um dos designados pelo monarca para ocupar o castelo. D. Mendo foi o primeiro a subir a serra de Xentra, (o nome de Sintra vem de Xentra, como lhe chamava o geógrafo árabe Edrisi, que viveu no século XII). Chegado ao alto parou un instante. Fazia-se a retirada. Os mouros mais destacados utilizavam uma saída secreta, que D. Mendo não tardou a descobrir - no preciso momento em que uma jovem moura ia a sair por ela, acompanhada da sua velha aia. Ao vê-lo, a fugitiva afligiu-se, pois esperava poder escapar ao olhar dos vencedores. Com o nervosismo da surpresa, gritou. Zuleima, a sua velha aia, ficou ainda mais aflita. E indagou, com o medo estampado no rosto:

- Anasir, por que gritaste?

Ela respondeu, mal refeita ainda do susto:

- Não pude conter este meu ai.

D. Mendo sorriu. A velha aia perguntou:

- Não ides permitir que partamos? Temos licença de sair em liberdade. O que pretendeis são os nossos bens e as nossas terras, não é assim? Pois aí fica tudo! Podemos partir?

D. Mendo respirou fundo, e quase maliciosamente retorquiu:

- Sim, podes partir. Deixa-me tudo... sem esquecer a tua querida ama!

Aflita, Anasir, soltou novo grito de susto. Logo, Zuleima lhe pegou nas mãos, presa de novo pavor.

- Anasir, minha querida ama! Já é o segundo ai num tão curto espaço de tempo! Evitai essa exclamação, peço-vos!

Passos apressados soaram perto. Anasir assustou-se e gritou. Mas já D. Mendo lhe tapava a boca com a mão:

- Senhora! É preciso que vos leve daqui sem que vos vejam!

Porém, mais pálida ainda, Zuleima apontava a sua jovem ama quase sem poder falar. Anasir indagou o que se passava, ao que Zuleima respondeu:

- Ouvi! Ouvi o vosso terceiro ai num espaço de tempo tão curto! Prometei-me! Prometei-me, Anasir, que não soltareis mais nenhum ai! Fazei essa graça à vossa humilde serva!

A princesa acalmou-a e prometeu que faria os possíveis para não pronunciar mais nenhum ai.

Entretanto, os cristãos chegavam junto ao corredor que dava para a parte sul da serra. Anasir assustou-se e soltou o quarto ai. Zuleima agarrou-lhe os vestidos. Nasceram lágrimas nos seus olhos.

- Senhora, senhora! Haveís prometido! E afinal...

Anasir parecia confusa. Não compreendia...

As vozes dos cristãos estavam mais perto. D. Mendo levou ambas para a casinha do terreiro onde instalou a velha ama e a princesa moura.

- D. Mendo, - disse Anasir -, gosto desta casinha. Creio que ficarei aqui até o desejardes.

Ele apertou entre as suas mãos, as mãos delicadas da jovem moura e afirmou:

- Querida Anasir! Prometo que sereis feliz!

Anasir e Zuleima viviam semicativas na casinha do terreiro, onde D. Mendo as escondera de mouros e cristãos. Amava Anasir e não queria perdê-la. Desejava a sua permanente companhia.

Uma tarde descobriu que mouros inimigos rondavam aqueles sítios e entre eles encontrava-se Aben-Abed, que tinha abandonado Anasir ao ver-se cercado pelos cristãos. Ao fugir, tinha perdido o direito ao amor de Anasir. D. Mendo avisou Zuleima para que não saíssem de casa.

Questionou Zuleima sobre a sua preocupação quando Anasir pronunciava um ai, ao que a ama lhe confidenciou:

- Quando a minha ama nasceu, uma feiticeira disse que Anasir morreria ao pronunciar o sétimo ai.

- Não acredito em profecias de feiticeiras - respondeu D. Mendo - mas, de qualquer modo, tentaremos evitar que Anasir volte a proferir tal exclamação.

Anasir surgiu, sorrindo.

- Que surpresa agradável, meu senhor! Zuleima, porque não me chamaste?

- D. Mendo assim o determinou.

Ela tentou ralhar-lhe:

- Ai, meu senhor, por que fizeste isso?

Zuleima empalideceu. Anasir deixou de sorrir. Voltou-se para o cavaleiro:

- D. Mendo! Achais que Zuleima se assusta com razão quando eu grito: Ai?...

Zuleima chorava em silêncio.

- Senhora, soltaste mais dois ais. São já seis, senhora. Seis!

Anasir olhou perplexa para Zuleima.

- E isso que tem? Desde que os pronuncio é que conheço a felicidade! E a vós a devo, D. Mendo!

D. Mendo, apertou nos braços a jovem moura, e disse-lhe que se iria ausentar por uns tempos. D. Afonso Henriques tinha solicitado os seus serviços.

Sete dias se passaram. E, de súbito, a algazarra de um grupo de mouros que haviam entrado no terreiro pôs Anasir e Zuleima em sobressalto. Entre os mouros um se destacou. Era Aben-Abed que vinha reclamar Anasir. Zuleima protegeu a sua ama com o corpo. Aben-Abed levantou o alfange e sem mais palavras cortou de um só golpe a cabeça da velha e dedicada aia. Louca de aflição, Anasir soltou o sétimo ai, que ficou repercutindo no espaço.

- Maldito sejas, Aben-Abed!

A voz, porém, extinguiu-se-lhe na garganta. O mouro ferira-a no peito, e era mortal, a ferida. No horizonte surgiu uma chama de fogo. Aben-Abed fugia pela segunda vez, abandonando as suas vítimas. O silêncio voltou a reinar na casinha do terreiro. Um silêncio profundo. Um silêncio de morte.

Quando D. Mendo regressou, ficou louco de dor. Deu ao terreiro o nome de Seteais em memória da jovem moura que ele tanto amava. Ao sair dali, jurou vingança. E nunca D. Afonso Henriques chegou a compreender a razão porque o seu súbdito D. Mendo de Paiva se tornara, desde a tomada do castelo de Sintra, um dos mais ferozes caçadores de mouros...

Lendas de Portugal

Jasão

2008-07-15T13:41:00.000+01:00

Jasão era filho de de Eson, rei de Ialcos, tendo sido criado pelo Centauro Quiron. A lenda conta que Pélias, irmão de Eson, usurpara o trono da Tessália, que competia ao último. Jasão, como filho herdeiro de Eson, viria a ser futuramente um obstáculo à continuação do reinado de Pélias, pelo que resolveu eliminá-lo. Eson, ao aperceber-se do intuito do irmão, cobriu-se de luto, simulou a morte do filho e confiou-o aos cuidados de Quiron. Pélias tranquilizou-se perante o desaparecimento do sobrinho, mas, um oráculo avisou-o de que um homem, com sandálias apenas em um dos pés, poria em risco o seu reinado.

Tempos depois, já Jasão era homem, veio a conhecer Pélias, o qual ignorando tratar-se do seu sobrinho, convidou-o para uma festa. Jasão aceitou o convite, e, tendo perdido, no caminho, uma das sandálias, apresentou-se apenas com um dos pés calçado. Pélias, lembrando-se então do oráculo, perguntou-lhe:

- Que farias, meu amigo, se fosses rei, e um oráculo predissesse que um teu visitante viria a destronar-te?

- Mandá-lo-ia buscar o Velo de Ouro. - Respondeu Jasão.

- Pois bem, és tu, precisamente, o indicado pelo oráculo; vai, portanto, buscar o precioso talismã; se me o apresentares, eu te restituirei o trono. - assim disse Pélias.

Jasão obedeceu e auxiliado por Minerva, construiu a nau Argos, cujo significado é A Veloz, e nela embarcou com mais 52 tripulantes rumando à Cólchida, região da Ásia banhada pelo Fonde. Na presença do rei Eétes, intimou-o a entregar o Velo que se encontrava em seu poder.

O rei, certo de mandá-lo à morte, impôs-lhes 4 condições:

- Pôr a canga em dois touros de pés e cornos de bronze, que deitavam fogo pelas narinas, e atrelá-los a uma charrua de diamante;

- Lavrar, com eles, uma vasta área, e nela semear os dentes do dragão Cadmo;

- Vencer os gigantes armados que viessem a nascer dessas sementes;

- Enfrentar e matar o dragão que guardava o Velo.

Jasão, tendo conquistado o amor de Medéa, filha do rei e hábil feiticeira, dela obteve, sob promessa de casamento, todos os elementos necessários à completa vitória. Recebeu um bálsamo maravilhoso para ser untado no seu corpo e nas suas armas, tornando-os invulneráveis ao fogo, e foi-lhe recomendado que, quando nascessem os gigantes, atirasse uma pedra no meio deles, o que os faria lutar uns contra os outros, até se exterminarem.

Essas recomendações, seguidas a risco, deram o resultado desejado. Restava apenas vencer o dragão. Para isso, Medéa, com uma bebida mágica, fê-lo adormecer, e Jasão, encontrando-o inerte, em profundo sono, atravessou-o com sua afiada lança, tombando-o por terra. Em seguida, apossou-se do Velo de Ouro e fugiu com Medéa.

Chegando a Tessália, entregou-o a Pélias e reclamou o prometido. O soberano recusou-se. Medéa arquitectou uma terrível vingança. Falou com as filhas do usurpador e devido à adiantada idade do pai, disse-lhes que elas poderiam facilmente rejuvenescê-lo: deviam fazê-lo em pedaços, e deitá-lo a ferver num caldeirão, com determinadas ervas. As filhas de Pélias não vacilaram em matar o velho pai, reduzi-lo a pedaços, esperando em vão, vê-lo ressurgir jovem e formoso. Eliminado, assim, Pélias, Jasão reinvindicou o trono.

Apesar dos inolvidáveis serviços que Medéa lhe prestou, Jasão, ingratamente, abandonou-a para se ligar a Creusa, filha de Príamo e de Hécuba, e primeira esposa de Enéas.

Medéa vingou-se de forma terrível. Matou o filho do casal e enviou a Creusa, como presente de núpcias, uma túnica envenenada que a devorou em chamas, fugindo, em seguida, para Atenas. Desesperado por tão grande infortúnio, Jasão suicidou-se.

Belerofonte

2008-07-15T12:19:00.000+01:00

Belerofonte era filho de Glaucos, (o primeiro filho de Neptuno e de Nais) e de Eprimedes. Neto de Sísifo, filho de Éolo e rei de Corinto. Sísifo ficou célebre pelas suas astúcias contra os deuses. Julgado pelo tribunal de Hades foi condenado a empurrar um enorme rochedo até ao alto de uma abrupta montanha, donde caía ao chegar, forçando-o a recomeçar o incessante trabalho.

Belerofonte era um aficcionado pelas caçadas. Numa delas, matou acidentalmente o seu irmão, Beleros. Desgostoso, exilou-se na corte de Prétos, o rei de Argos. A esposa de Argos, a rainha Anteia apaixonou-se loucamente por Belerofonte. Este recusou os seus avanços amorosos. Despeitada, acusou-o perante o esposo, de lhe haver feito uma proposta desonesta. Argos acreditou na esposa, mas, apesar do seu desejo de vingança, não queria faltar com os deveres de hospitalidade. Assim, enviou Belerofonte ao reino de Lícia, com uma carta de recomendação ao seu rei, Iobatas. Essa carta ocultava sinais nas entrelinhas que depois de descodificados significavam: morte ao portador.

Iobatas recebeu festivamente Belerofonte, mas ao ler a carta de que ele era portador, mandou-o combater a Quimera, certo de que morreria na tarefa.

A Quimera era um monstro que devastava a Lícia. Era filha de Equídna de Tifon (monstro fabuloso, meio mulher, meio serpente) e irmã de Cérbero ( o cão de três cabeças que guardava o Palácio de Hades). A Quimera possuía cabeça de leão, corpo de cabra e rabo de serpente. Da sua boca dardejavam turbilhões de fogo e fumo. Há quem a considere o símbolo de uma montanha vulcânica cujos flancos eram povoados de cabras selvagens, ou ainda, a personificação da tempestade, o seu pêlo simbolizaria as nuvens; a sua cabeça de leão lembraria o trovão a rugir e o seu rabo de serpente significaria o raio.

Belerofonte, com o auxílio de Pégaso, o cavalo alado nascido do sangue de Medusa quando decapitada pelo herói Perseu, matou-a. Montado no seu corcel alado, cravou-lhe na garganta flamejante, uma lança de chumbo.

Iobatas ficou satisfeito, mas para cumprir o que Prétos lhe pedia, o rei mandou Belerofonte combater as Amazonas, as mulheres guerreiras da Cítia. Não admitiam homens na sua companhia, apenas os recebendo uma vez por ano. Enjeitavam os filhos varões, e queimavam o seio direito, para melhor atirarem com o seu arco.

Mais uma vez Belerofonte saiu vitorioso da batalha. Quando regressava a Lícia, foi atacado por guerreiros encarregados de o assassinar. Exterminou-os.

Iobatas rendeu-se perante tanta bravura e deu-lhe a sua filha em casamento, instituindo-o como seu sucessor.

Belerofonte, envaidecido pelos seus triunfos, quis atingir as alturas do Olimpo, de forma a chegar aos deuses.

Júpiter, enviou uma vespa que picou o dorso de Pégaso, fazendo-o sacudir, no vácuo, o seu cavaleiro. Pégaso galopou no espaço, até ao céu, onde se transformou em constelação.

Ainda hoje, a expressão "carta de Belerofonte" serve para designar uma carta escrita contra o portador, ou, simplesmente, uma recomendação fingida.

Lenda da Serra da Nó

2008-07-01T20:12:00.000+01:00

Era uma vez um jovem mouro conquistador de terras e de corações. De nome Abakir, reinava naquela região e a sua fama de invencibilidade abria-lhe sempre o caminho do desejo. Não havia terra que ele ambicionasse, que não acabasse por conquistar. Não havia mulher de quem ele se enamorasse, que não acabasse por ser sua. Dizia-se que o seu castelo, erguido em plena Serra da Nó, era o mais sumptuoso do mundo, tal a gama de riquezas que albergava.

Um dia, quando Abakir cavalgava pela serra, viu a figura grácil de uma simples pastora de gado, que lhe fez bater mais forte o coração. No dia seguinte ordenou aos seus vassalos que lhe trouxessem a pastora.

- Quero que fiques comigo para sempre! - disse o jovem mouro.

A pastora recusou. A todas as promessas de riqueza e de uma vida melhor, disse não.

Abakir perdeu a paciência. Em altos berros, mandou que encerrassem a pastora numa das torres do castelo. Ela não mais recobraria a liberdade, enquanto não lhe pedisse perdão.

E o tempo foi passando.

E quem cedeu foi o jovem rei mouro. Certa noite, voltou à presença da sua prisioneira.

- A tua lembrança é mais forte que a minha vontade. Venceste! Ofereço-te o meu amor. Que queres tu de mim?

A moura fitou-o bem fundo nos olhos.

- Quero que te afastes das tuas outras mulheres. Ou serei a única mulher para ti, ou não serei tua.

- Aceito! De hoje em diante, serás a única.

- Ainda não disse tudo, - continuou a jovem -, não basta que te afastes das outras mulheres. É preciso também que me jures que não mais pensarás em qualquer outra. Assim o prometi a mim própria, quando te vi pela primeira vez. Juras?

- Juro!

E desse modo se selou para a eternidade um juramento de amor.

Abakir cumpriu todas as suas promessas. A bela pastora transformou-se em senhora e dona do reino, dominando o coração do rei.

Porém, um perigo se levantava no horizonte. Os cristãos avançavam de terra em terra na sua ânsia de conquista. Aqui e além, os mouros rendiam-se, outros fugiam. Poucos restavam, e entre esses poucos, ele, Abakir.

Abakir reuniu os seus amigos mais dedicados e a sua companheira.

- A hora é trágica. Aqueles que quiserem partir podem fazê-lo, levando tudo o que lhes for possível. Eu ficarei! Não posso pensar em ceder diante de um inimigo que tantas e tantas vezes consegui derrotar. Portanto, repito, eu ficarei!

- E eu ficarei também!

A voz da que fora pastora foi a única que se escutou, no meio do silêncio sepulcral. Abakir sorriu. Já o esperava...

Quase solitários no castelo da Serra da Nó, ambos continuaram a viver o seu grande amor terreno. Até que chegou a hora decisiva. A vanguarda cristã abria caminho para a conquista de mais um castelo: o famoso castelo da Serra da Nó.

O jovem rei enlaçou-se com a sua amada, num derradeiro abraço. E as suas bocas uniram-se no último beijo.

Abakir pegou no Alcorão, quebrou os sete selos do Livro, abriu-o e começou a ler. Depois, prostrou-se por sete vezes, beijando a terra. Por sete vezes despediu-se da vida e do mundo. Por sete vezes amaldiçoou o inimigo, que sentia muito perto de si. E, por fim, com a mão esquerda, tal como aprendera, fez um sinal de magia sobre a sua amada e sobre o castelo, enquanto pronunciava baixinho palavras misteriosas.

Quando os cristãos chegaram já não encontraram o castelo. Nem encontraram a linda moura. Nem encontraram Abakir, o jovem rei sucumbido. Não havia vestígios de qualquer deles em toda a serra da Nó, entre Ponte de Lima e Viana do Castelo. E nasceu a suposição de que tudo desaparecera por feitiço de Abakir.

Se alguém conseguir penetrar pela gruta que dá entrada para o castelo soterrado, ficará senhor de uma fortuna enorme. Toda a riqueza do imenso tesouro escondido no Castelo da Serra da Nó.

E diz-se que nas noites de luar se vê uma figura diáfana de mulher, reclinada em qualquer rochedo ou passeando pelas cristas da serra. Chamam-lhe a Guarda do Castelo. Ai daquele que a seguir, arrastado pela tentação! Não mais voltará à superfície da terra.

E diz-se que Abakir ali ficou enfeitiçado, por sua própria vontade, para defender um amor que o tempo não pode matar. E que às vezes aparece de improviso, sob as mais variadas formas, aos que tentam descobrir o mistério do castelo encantado.

Lendas de Portugal

Narciso

2008-06-22T21:00:00.000+01:00

Narciso era o mais belo jovem de toda a Grécia antiga. O profeta cego Tirésias profetizara que ele viveria por muitos anos, desde que nunca se conhecesse a si próprio. Infelizmente, Narciso conhecia-se até bem de mais. Todas as manhãs, quando acordava, a primeira coisa que fazia era olhar-se no seu grande espelho. Passava uma das mãos pelos seus longos cabelos louros. Piscava um dos seus brilhantes olhos azuis. Flectia os músculos e sorria para si próprio com uns dentes brancos perfeitos.

Metade das raparigas da região estava apaixonada por ele e o problema era ele ser de tal modo tão vaidoso que destroçava corações a torto e a direito.

Uma ninfa, de nome Eco, apaixonou-se por Narciso. A Eco fora retirada a faculdade da fala e condenada a repetir sempre as últimas palavras de quem falasse com ela. Por isso, quando tentou dizer a Narciso o que sentia por ele, apenas conseguiu usar as palavras dele. O resultado foi desastroso.

Encontrou-o um dia numa floresta.

- Olá! - saudou-a Narciso. - Presumo que sejas mais uma dessas mulheres que me acham tão atraente.

- Tão atraente - respondeu Eco.

- Logo vi - disse Narciso. - Pois bem, estás a perder o teu tempo, receio bem.

- Receio bem - disse Eco.

- E bem podes recear - continuou Narciso. - Para ser muito sincero, nem que fosses a própria Afrodite eu te deixaria vir para o pé de mim.

- Para o pé de mim! - exclamou Eco.

- És surda ou quê? Acabei de te dizer que não. Vai-te embora.

- Embora! - gemeu Eco.

Compreendendo que não havia esperança, a ninfa fugiu do bosque, com as lágrimas a correr pelo rosto. Passou o resto da sua curta vida com o coração destroçado e sozinha, num vale desolado, a viver numa gruta. A sua carne desapareceu. Os ossos tornaram-se em pedra. Em breve restou apenas a sua voz - e se alguma vez você se encontrar num vale ou numa gruta e chamar, ainda a ouvirá responder.

Narciso continuou o seu caminho. Mas aconteceu que Afrodite ouvira as suas últimas palavras para Eco e vira o que acontecera. E zangou-se. Afrodite era a deusa do amor e Narciso, por palavras e actos, tornara-se inimigo do amor. Lançou-lhe uma maldição que o faria apaixonar-se por si próprio.

No caminho para casa, chegou-se ao pé de uma lagoa de água cristalina, numa clareira da floresta. Ajoelhou-se para beber. Foi então que viu aquele que era - aos seus olhos - o mais belo jovem do mundo. Ficou de boca aberta. O rapaz também. Piscou os olhos de espanto. O rapaz também. Sorriu. O rapaz sorriu-lhe. Apaixonara-se pelo seu próprio reflexo.

No dia seguinte os seus pais - que o tinham procurado por todo o lado - encontraram-no ainda sentado junto da lagoa.

- Narciso! - exclamaram. - Que estás a fazer?

- Chiu! - murmurou Narciso. Uma lágrima solitária brotou-lhe do canto do olho. - Podem assustá-lo. É tão belo... mas tão cruel. Quando eu tento tocar-lhe ou beijá-lo ele foge de mim. - Estendeu a mão e tocou a superfície da água e, obviamente, o reflexo estremeceu e desapareceu. - Mas volta pouco depois - continuou Narciso, numa voz suave e distante. - Vejam! Aí está ele! Não tem uns olhos lindos?

Apesar dos rogos dos pais, Narciso recusou-se a sair dali, fitando em silêncio o seu próprio reflexo. Não comia nem bebia. O seu tormento era tanto maior quanto, embora o objecto do seu amor estivesse apenas a alguns centímetros dele, não poderiam nunca tocar-se, não poderiam nunca encontrar-se.

Por fim, a dor tornou-se demasiado grande para ele. Parecia-lhe que o rapaz da lagoa sofria também, pois tinha o rosto terrivelmente magro e os olhos inchados e vermelhos.

- Fiz-te sofrer pelo menos tanto quanto tu me fizeste sofrer a mim - murmurou Narciso. Com a mão, procurou o punhal que trazia no cinturão. - Não te farei sofrer mais.

Enterrou o punhal no coração. Soltou um grito. O rapaz gritou. E algures, longe dali, Eco gritou também.

Narciso morreu. E Afrodite, sentindo pena dele transformou o seu corpo numa flor como recordação do que acontecera. E ainda hoje se podem encontrar as flores do narciso crescendo livremente nas florestas e desabrochando nas margens de uma lagoa silenciosa.

Aracne - O Desafio de Tecelagem

2008-06-22T20:17:00.000+01:00

Aracne era uma jovem da Meónia. Tornou-se famosa no seu país devido à sua extraordinária habilidade para tecer. Vê-la tecer, com os dedos a dançar sobre o desenho, era, por si só, um prazer. Quer ela estivesse a fazer girar o fuso com um simples toque do polegar ou a bordar o tecido já acabado, ninguém conseguia tirar os olhos dela.

Infelizmente, era um pouco menos dotada com as virtudes da modéstia, humildade e generosidade. Era malcriada com a mãe, agressiva com as criadas e geralmente teimosa e antipática. Mas foi a sua arrogância que a perdeu.

- Nenhum deus consegue tecer como eu - dizia - nem mesmo Atena. Comparada comigo, a chamada deusa da sabedoria não passa de uma tosca, de uma trapalhona de dedos gordos. Aposto que ela tem ciúmes de mim.

Estas palavras eram duplamente insensatas. Primeiro, porque fora Atena a deusa que lhe dera aquela habilidade. E, em segundo lugar, ela costumava reagir com bastante severidade a insultos como estes. Atena era uma amiga terna e atenciosa, mas era uma terrível inimiga.

Mas, Aracne continuou, descuidadamente.

- Aposto que Atena não era capaz de competir comigo. Teria muito medo de perder, especialmente com uma simples mortal. Mas, às tantas, se calhar há um pouco de deusa em mim.

Quando estas palavras lhe saíram da boca, uma velha, que entrara na sala sem que ninguém a ouvisse, deu alguns passos em frente, apoiando-se numa bengala retorcida. Era mesmo muito velha, tinha o cabelo muito branco, a pele muito flácida e os olhos baços e cobertos de pústulas.

- Uh! - exclamou Aracne. - Quem és tu, velha?

- Não devias fazer troça da velhice - disse a velha -, pois ela traz consigo a experiência. Escuta agora a voz da experiência, Aracne. Está muito certo que te consideres a melhor fiandeira entre os mortais. Talvez o sejas. Mas não está certo comparares-te com a deusa Atena e devias pedir-lhe perdão. Se lho pedires, ela perdoar-te-á. Se não o fizeres, quem sabe o que ela te fará.

Aracne irritou-se. Estava a tecer quando foi interrompida, mas agora parou, levantou-se e empurrou rudemente a velha contra a parede.

- Sabes qual é o teu problema? - disse ela. - Estás velha! Estás senil! Se Atena fosse assim tão esperta, teria vindo aqui ela mesma. E mesmo assim eu não pediria perdão. Punha-me a tecer... e, digo-te, havia de lhe demonstrar muitas coisas.

-Muito bem - disse a velha. - Eis a tua oportunidade.

E de repente ergueu o braço, houve uma explosão de luz e transformou-se instantaneamente. Surgiu uma mulher alta, vestida com uma armadura, com uma lança numa das mãos e um escudo na outra. Um elmo de cinco pontas cobria-lhe a cabeça e à sua volta parecia irradiar poder puro.

- Desafiaste-me - disse Atena, pois era, evidentemente, a própria deusa. - E eu vim. Em breve te vais arrepender.

Aracne apenas sorriu.

- Não me arrependo de nada!

E assim, enquanto a mãe de Aracne observava, pálida e com os lábios apertados, foram instalados dois teares em cantos opostos da sala. A deusa sentou-se num, a morta no outro, de costas uma para a outra, para que nenhuma delas pudesse ver o que a outra fazia.

- A velocidade deve contar tanto como a técnica - disse Atena. - Paramos ao pôr do Sol. Nessa altura compararemos o que fizemos.

Foi a mais estranha corrida que jamais se disputou. As adversárias esticaram os fios nos teares, prenderam as armações às traves mestras, separaram a urdidura, pegaram nas lançadeiras para tecer os fios cruzados... E gradualmente começaram a formar-se dois quadros.

Aracne teceu uma tapeçaria chamada Os Amores dos Deuses. Representava Zeus como um touro seduzindo Europa; como um cisne nos braços de Leda e como uma chuva de moedas de ouro, caindo no colo de Dánae. Havia Posídon, como um touro, como um carneiro e como um rio - sempre como adúltero. Havia Apolo, disfarçado de humilde pastor para iludir uma simples camponesa, Isse. E havia até o ébrio deus do vinho, Dionisio, que se transformara num cacho de uvas para chegar aos lábios da mulher que ele amava. Mostrava os deuses na maior ignomínia.

O tema de Atena era muito diferente, aí estava Zeus mas revelado em plena glória como rei do Olimpo, com um raio na mão e uma águia empoleirada por detrás do trono. Posídon erguia-se com o seu tridente, golpeando uma rocha para fazer brotar uma cascata borbulhante. A tapeçaria chamava-se O Poder dos Deuses. Mas em cada um dos quatro cantos da sua obra a deusa acrescentara cenas diferentes: cenas que deveriam ter posto Aracne de sobreaviso sobre o terrível perigo que corria, se ela tivesse sido capaz de o ver. Mostravam castigos que os deuses tinham infligido a mortais que se tinham atrevido a cair no seu desfavor. Ali estava Ródope, transformado numa montanha de gelo, Antígona e a rainha dos pigmeus, ambas transformadas em pássaros, Cíniras vertendo lágrimas amargas nos braços das suas filhas mortas.

Atena terminou a sua obra bordando a orla com ramos de oliveira, o símbolo da paz.

O Sol pôs-se e a competição terminou. As duas adversárias pararam e viraram-se de frente uma para a outra. Atena percorreu com o olhar Os Amores dos Deuses.

- Não é bem assim que um mortal deveria representar os Olimpianos - observou ela. - Mas a obra está perfeita.

- É melhor que a tua - disse Aracne.

Então a deusa da sabedoria e da guerra irritou-se porque, apesar de espantada e revoltada, não podia negar que Aracne tinha razão. A mortal tinha-a vencido na sua própria arte. Vendo Atena tão furiosa, Aracne desatou à gargalhada, faendo ecoar aquele som agudo pela sala. Mas a sua mãe tremeu, vendo o rosto de Atena empalidecer.

Erguendo a sua lançadeira, golpeou Aracne com força na testa, repetidamente. Aracne gritou e caiu no chão. Mas a deusa ainda não terminara. Fez com um fio um nó corredio, passou-o à volta do pescoço de Aracne e, enquanto a malvada gorgolejava e grunhia, apertou-o, puxando-a para cima para a enforcar numa trave.

Foi então que a mãe de Aracne exclamou:

- Grande Atena! Perdoa a minha filhinha. Ela não sabia o que estava a fazer. Ela não quer ofender. Ñão podes matá-la. Suplico-te!

Então, o coração de Atena abrandou.

- Poupo-te a vida, peste! Mas assim vais ficar por toda a eternidade. Assim ficarão todas as tuas filhas. É este o castigo da tua insolência e da tua vaidade.

Aspergiu-a com um raminho de ervas preparadas por Hécate, a feiticeira, e, no momento em que as ervas tocaram em Aracne, caiu-lhe todo o cabelo, logo seguido do nariz e das orelhas. A sua cabeça encolheu, o seu corpo dobrou-se sobre si próprio, as pernas e os braços desapareceram. Os dedos ficaram colados aos flancos para servirem de pernas. Mas agora eram mais finos e peludos.

E tal como Atena ordenara, foi assim que Aracne ficou. Continuou pendurada acima do chão. E ainda continua a tecer maravilhosamente - embora não exactamente da mesma maneira.

Aracne fora transformada numa aranha.

Ísis e Osíris

2008-06-21T20:17:00.001+01:00

O quarto grande faraó do Egipto chamva-se Osíris. Era um deus, bisneto de Rá, que, segundo os egípcios, criou o mundo. Alto, de pele morena e extremamente belo, era um dos melhores entre os deuses.

Osíris tomou como esposa a deusa Ísis, que, por acaso, também era sua irmã. Ísis era uma deusa muito bela, de braços finos, corpo flexível e elegante e uns maravilhosos olhos verdes. Durante muitos anos Ísis e Osíris reinaram sobre o Egipto, fazendo o bem aonde quer que fossem. Osíris ensinou os homens a cultivar a terra, a fazer o pão e o vinho. Construíu os primeiros templos e modelou as primeiras estátuas. Acabou com o canibalismo. Ísis ensinou a mulheres do Egipto a moer o trigo e a tecer e instruiu os homens na arte da medicina. Deu a Osíris um filho, Horo, que tinha cabeça de falcão e que foi, mais tarde, adorado como deus do sol.

Mas Osíris não estava satisfeito e decidiu partir para a Ásia para ensinar os homens os bons costumes que tinha implementado no Egipto. Entretanto, Ísis governava o Egipto, mantendo tudo em perfeita ordem.

Osíris tinha um irmão mais novo chamado Set, que era em tudo o seu oposto. Repulsivamente feio, a pele branca como a cal, o cabelo vermelho berrante e o nariz arrebitado. Set tinha ciúmes do seu irmão mais velho. Odiava Osíris e queria ser ele o rei do Egipto. Reuniu 72 cúmplices e tramou um plano horrível. Fingia admirar Osíris. Quando este regressou da Ásia ele convidou-o para um banquete comemorativo.

Devido à representação de Set, Osíris não suspeitou de nada e juntou-se de bom grado aos outros 72 convidados, no palácio do irmão. No fim da refeição, Set bateu as palmas e entraram 4 criados, transportando uma arca ornamentada, forrada de ouro e prata e craveja de jóias. Pedindo silêncio, Set pôs-se em pé:

- Pensei em terminar esta festa - disse - com uma pequena competição. Estou certo que o meu querido irmão se juntará a nós. A arca, é ao mesmo tempo, um desafio e um prémio. Dá-la-ei a quem conseguir meter-se dentro dela. Se alguém o lograr, será sua.

Osíris sorriu ao ouvir isto. Reparara desde o início que todos os amigos de Set eram bastante avantajados, embora fosse demasiado educado para o dizer. O que ele não sabia era que Set os tinha escolhido precisamente por essa razão. Observou-os então, um após outro, a tentarem espremer-se para dentro da caixa e juntou-se ás gargalhadas, visto que tal se demonstrou impossível. Então chegou a vez de Osíris, o qual entrou sem dificuldade e deitou-se de costas. E, nesse momento, todos os 72 convidados saltaram para cima da arca, fecharam a tampa, envolveram-na com cordas e correntes e pregaram-na. A seguir, carregaram-na para fora do palácio e, ignorando os gritos de protesto abafados que vinham de dentro dela, lançaram-na ao Nilo.

O caixão - pois era nisso que a arca agora se transformara - foi levado pelo Nilo até ao mar. Por fim, foi dar à costa da Fenícia e pousou sob uma tamargueira. A árvore inclinou os ramos e envolveu a arca, puxando-o para dentro do seu tronco e aí permaneceu por muitos anos. Um dia, a tamargueira foi cortada por um rei local que precisava de um pilar para segurar o telhado do seu palácio. Mas quando o tronco foi colocado, descobriu-se que ele soltava um perfume maravilhoso que se sentia a muiltas milhas em redor, um cheiro a Verão, a mel e a flores. O fenómeno era tão extraordinário que a notícia se espalhou até chegar a Ísis. Devido aos seus conhecimentos de magia, concluiu que a árvore devia conter o corpo do marido e decidou recuperá-lo.

Entretanto Set, apoderara-se do trono do Egipto, reinando com crueldade onde Osíris apenas mostrara bondade, escravizando o povo e encorajando festas canibais.

Ísis não demorou a abrir o pilar e a remover a arca levando-a de volta para o Egipto e escondendo-a na ilha flutuante de Chemnis, no meio do Nilo. Aí permaneceu, banhando a arca com lágrimas, enquanto preparava os rituais fúnebres necessários. Mas Set encontrou a arca. Abrindo-a, sacou da espada e cortou o corpo de Osíris em 14 pedaços, espalhando-os pelo Egipto.

Ísis passou os dois anos seguintes à procura dos pedaços de Osíris, apenas conseguiu recuperar 13, o décimo quarto tinha sido comido por um caranguejo.

Usando todos os seus poderes mágicos, Ísis juntou os treze pedaços até que o corpo ficou completo. O processo foi denominado embalsamento e, daí em diante, todos os grandes faraós e os nobres mais ricos foram embalsamados.

Quando Ísis terminou o seu trabalho, Osíris despertou como que de um sono profundo e abraçou-a. Demasiado cansado, decidiu descer ao Mundo Inferior egípcio. E foi assim que coube a Horo, o seu filho, vingar a morte do pai, enterrando um arpão afiado no cérebro de Set.

Horo tornou-se faraó do Egipto, o último deus a reinar em forma humana. Osíris ficou com Ísis no Mundo Inferior, onde reinou sobre os mortos tão bondosa e sabiamente como outrora reinara sobre os vivos.

Lenda do Freixo de Espada à Cinta

2008-06-21T14:57:00.001+01:00

Em tempos já distantes, nas eternas questiúnculas com seu filho o príncipe D. Afonso, el-Rei de Portugal D. Dinis, chegou um dia àquelas terras que hoje fazem parte do distrito de Bragança, quase na raia de Espanha.

Os correligionários do príncipe D. Afonso tinham cometido tropelias graves e D. Dinis viu-se obrigado a correr o Norte do reino, com os seus melhores cavaleiros, para castigar os prevaricadores e salvar os inocentes. Assim decorria a jornada, entre rancores e perseguições, inquietudes de alma e cansaços de corpo. Por tudo isso, talvez, ao passar junto de um grande freixo, plantado à beira do caminho e derramando em seu redor uma sombra de encantar, el-Rei D. Dinis segundo narra a velha lenda, sentiu-se subitamente desejoso de um merecido repouso. D. Dinis ficou sozinho junto do grande freixo, desmontou então e à vontade desentorpeceu os membros fatigados por tanta correria e luta. Desembaraçou-se da sua pesada espada e do cinto que a sustentava, prendendo-o ao próprio tronco do freixo. Estendeu-se preguiçosamente, encostou a cabeça ao freixo e adormeceu.

Sonhando, el-Rei D. Dinis viu de repente que se erguia junto dele, um velho de longas barbas brancas, trazendo à cinta a sua própria espada. O rei de Portugal perguntou:

- Mas... quem sois vós, ancião?... Que desejais de mim?

Em voz irreal, que mais parecia eco doutra voz distante, o vulto respondeu apenas:

- Sou o espírito vivo deste freixo, ao qual tu te encostaste... Aqui estou encantado para sempre, desde que morri... Tu hoje, porém, quebraste o encantamento e por isso aqui me vês. Sempre que um rei de Portugal pendure a sua espada no meu tronco... eu poderei viver, de novo, durante alguns momentos. Sou um velho rei visigodo. Sim, rei como tu, Dinis! E, como tu, também fui valente e temido. Conquistei terras e dominei povos... Um dia, porém, adormeci à sombra deste mesmo freixo a que ti te encostaste... E os inimigos surpreenderam-me assim... e mataram-me!

Num movimento instintivo, el-Rei de Portugal procurou imediatamente erguer-se e afastar-se. Mas a voz tremeu, como numa risada, e sentenciou:

- Não tenhas medo, Dinis! A ti não te farão a mesma coisa. Estamos aqui apenas os dois, e eu vim para te aconselhar. Sei, que no teu íntimo, o que desejas é fazer as pazes com o teu filho Afonso. Em grande parte, és tu o culpado de tudo, Dinis! Se desses mais ouvidos à Rainha tua esposa, se mais te guiasses pelos seus conselhos, talvez houvesse menos incompreensão e menos guerra.

D. Dinis sentiu vontade de aceder e concordar:

- Está bem! Passarei a dar melhor atenção ao que diz a Rainha, mas respondei-me, velho rei: como hei-de conseguir as tréguas com meu filho Afonso? Estou ansioso por saber!

E o vulto de grandes barbas brancas inclinou-se sobre ele e disse devagarinho:

- Escuta, Dinis... Escuta, porque é segredo.

E o velho misterioso fez ouvir no íntimo de el-rei de Portugal os seus sábios conselhos. Sem voz, sem palavras. Apenas em pensamento. E num dos seus impulsos habituais, el-rei D. Dinis quis erguer-se de novo, deixando o local onde se encontrava. nem ligou mais importância àquela voz estranha, que lhe dizia:

- Espera, Dinis! Não te alvoroces. Falta ensinar-te o resto... senão tudo voltará à mesma. Espera!

Mas, era tarde, de facto. Com a excitação dos seus próprios pensamentos, el-rei de Portugal já acordara. E viu-se de novo sozinho, junto do grande freixo. O velho desaparecera por completo. Por completo e para sempre.

- Meu Deus, é extraordinário como o velho rei visigodo se assemelhava a este freixo. Parecia até o próprio freixo de espada à cinta.

E tudo se passou conforme a profecia do sonho, D. Dinis conseguiu na verdade, umas tréguas com o filho, mas a paz não foi duradoira e a guerra entre ambos não tardou em recomeçar. E isso, afinal, porque D. Dinis não ouvira o resto dos conselhos do misterioso e bizarro espírito encantado do Freixo de Espada à Cinta - espírito também que não tornou a desencantar-se, porque nenhum outro rei de Portugal, voltou a pendurar a sua espada no grande freixo plantado à beira do caminho.

Lendas de Portugal

Kraken

2008-06-20T13:44:00.000+01:00

De todos os monstros do oceano norte, o Kraken é um dos mais temidos. Quando vem à superfície, o seu dorso estende-se por 2,5 quilómetros em circunferência, parecendo, à primeira vista, uma ilha. Os seus tentáculos ondulantes atingem a altura dos mastros. Com eles, o Kraken enrola-se em redos dos barcos imprudentes e arranca os marinheiros do convés. Depois volta a mergulhar nas profundezas, arrastando as águas atrás de si num gigantesco redemoinho. O maior destes redemoinhos é o Maelstorm ao largo da costa da Noruega, que sugou muitos barcos para uma sepultura aquosa.

O mapa de Olaus Magnus dos mares do Norte retrata esta «maravilha da meia-noite» como um animal de longos tentáculos semelhante a uma árvore arrancada pelas raízes. Os pescadores dizem que um só olho do Kraken podia encher um barco pequeno e que a sua pupila é tão ardente que, de noite, parece uma fogueira no mar.

Centauro - O cavalo-homem da Tessália

2008-06-20T13:20:00.001+01:00

Selvagem, mas sábio, o Centauro é um cavalo-homem: um homem da cintura para cima, com as pernas, corpo e cauda de cavalo. A natureza animal e humana desta criatura tendem a estar em conflito uma com a outra, tornando-o imprevisivelmente violento ou benevolente. Vive nas montanhas da Tessália.

Diz-se que os Centauros descendem de Ixião, filho do rei dos Lápitas e de uma nuvem com a forma da deusa Hera. O filho deles, o Centauro, acasalou com éguas, gerando os bárbaros cavalos-homem das montanhas. Estes animais são mais conhecidos pela sua batalha com os civilizados Lápitas.

Os Centauros posteriores foram governados por Quíron, que era famoso pela sua bondade e sabedoria e perito nas artes da música, medicina e tiro com setas. Quíron tornou-se o tutor de Aquiles, Hércules e outros heróis. Hércules matou acidentalmente a criatura bondosa com uma seta envenenada durante uma escaramuça com os Centauros. Anos depois, Hércules encontrou o seu próprio fim através da traição do Centauro Nesso. Este presenteou-o com uma camisa envenenada que se colou ao corpo do herói e o queimou até à morte.

Quíron está imortalizado como signo do Zodíaco (Sagitário) e como constelação. A constelação Centauro aparece nos céus do sul. O Centauro é também uma figura heráldica.

Esfinge - A criatura de mistérios e enigmas

2008-06-20T13:05:00.000+01:00

A Esfinge (do grego, «atar», «estrangular»), é uma criatura enigmática com corpo de leão e cabeça de ser humano que vem do Egipto e da Grécia. A forma final do faraó egípcio, com o corpo do rei dos animais e a cabeça de rei humano. Uma figura colossal deste animal real guarda as pirâmides de Gizé. Esculpida em pedra, a Grande Esfinge tem 73 metros de comprimento e quase 21 metros de altura. Outras esfinges têm a cabeça de um carneiro (Criosesfinge) ou de um falcão (Hierocosfinge). Muitas das Esfinges egípcias são masculinas.

As Esfinges da Grécia são femininas. A primeira da sua espécie era um dos monstros filhos da ninfa-cobra Equidna que também deu à luz a Hidra de Lerna e a Quimera, que soprava fogo. A mais famosa descendente desta Esfinge foi a terrível criatura que os deuses enviaram da Etiópia para punir Tebas. Tinha corpo de leão com seios de mulher, cabeça feminina, asas de águia e cauda de serpente. Debruçada numa encosta no exterior da cidade, ela fazia parar todos os viajantes e fazia-lhes uma pergunta - «O que é que tem quatro pernas, duas pernas e três pernas e quanto mais pernas tem mais fraco é?». Estrangulava e devorava todos os que não respondessem ao enigma. Apenas um viajante a superou em astúcia. Foi Édipo, o futuro rei de Tebas. A resposta, disse, era o homem, que anda de gatas quando é bebé, caminha na juventude e na idade adulta e usa uma bengala na velhice. Derrotada, a Esfinge lançou-se violentamente do rochedo abaixo e morreu.

Sereias

2008-06-20T12:13:00.000+01:00

Sereia vem do grego "prender", "puxar com uma corda".

As Sereias são criaturas sedutoras cujo canto suave promete a sabedoria ancestral e a realização de todos os desejos. Ao largo da costa da Itália, tocavam lira para acompanhar o seu cantar. Mas os ouvintes que sucubiam ao seu encantamento nunca regressavam a casa. Os marinheiros que adormeciam embalados pela sua música eram despedaçados. Aqueles que saltavam para o mar para se juntarem às cantoras afogavam-se nas ondas.

As primitivas sereias eram filhas de uma Musa, possuindo plumagem dourada e rosto de raparigas. Outras tinham pés de pássaro, a parte inferior do corpo coberta de penas e forma de mulher da cintura para cima. Algumas delas desafiaram as próprias Musas para um concurso de canto, mas as Musas venceram e arrancaram as penas das Sereias para usarem como coroas. As mulheres-pássaro, envergonhadas, retiraram-se para as suas ilhas desertas, que têm agora o seu nome.Jasão e os seus Argonautas aproximaram-se destes rochedos na sua viagem de regresso com o velo de ouro. Empoleiradas no porto, entre ossos cobertos com pedaços de carne, as Sereias saudaram o barco com as suas melodias sedutoras.

Os marinheiros pararam de remar para as ouvir. Antes que pudessem ser enfeitiçados, outro membro da tripulação, Orfeu, começou a tocar a lira que encantava toda a natureza. A sua canção seduziu os seus companheiros e uma brisa empurrou o barco para longe. As Sereias, desanimadas, atiraram-se ao mar, transformando-se em rochedos ao longo da costa.

O herói Ulisses também passou com o seu barco perto das Ilhas das Sereias, mas a feiticeira Circe tinha-o avisado do perigo. Desejando ouvir o canto das Sereias, ele tapou os ouvidos dos seus homens com cera de abelhas e atou-se a si próprio ao mastro. Enquanto a sua tripulação remava, ele ouviu o doce mas mortífero canto.

- Vem até nós para conheceres tudo o que irá acontecer na terra magnânima. - Cantavam as Sereias.

Ulisses pediu aos seus homens que soltassem as cordas que o prendiam, mas eles continuaram a remar, deixando as Sereias para trás.

Desde a Idade Média, as Sereias passaram a ter cauda de peixe e pés de falcão.

Mas a lenda diz mais...

Metade humana, metade peixe, as donzelas do mar têm cabeça e tronco de uma bela mulher e a parte inferior do corpo de um peixe. Esta criatura sedutora, de olhos azuis-esverdeados, senta-se numa rocha no mar e, segurando um espelho numa mão, penteia os seus longos cabelos com um pente de ouro. Usa o pente para dedilhar a lira e enfeitiça os marinheiros com a doçura do seu canto.O lado negro da beleza da Sereia, crueldade e vaidade... traz a desgraça a todos os que a vêem.

Dragões

2008-06-20T12:08:00.000+01:00

O Dragão surgiu no princípio dos tempos e multiplicou-se em nomes e formas desde então. Conhecido por todos os povos da terra, é o maior de todos os animais.

No Ocidente o Dragão é o Drakon, (que significa “vista apurada”, “vigilante”), dos gregos. Os romanos chamavam-lhe Draco e os ingleses conhecem-no por Drake.

Os seus olhos vêem tudo. Muitos comem ervas venenosas e o seu hálito envenena o ar. Muitos guardam ciosamente tesouros nas profundezas da terra. Na cabeça de um Dragão está a Pedra de Dragão, uma brilhante pedra preciosa vermelha com poderes curativos. O sangue de um Dragão é um elixir miraculoso que sara as feridas graves e que permite ao vencedor do animal compreender a fala dos pássaros e de outros seres vivos. Quando misturadas com mel e azeite, a gordura do Dragão faz recuperar a vida.

O Dragão pode ser visto todas as noites na constelação Draco, que serpenteia através dos céus no hemisfério norte.

O Dragão da China é um poderoso mas benevolente governante do céu, da terra e do mar. É um dos quatro animais espirituais, um portador de boa sorte e a figura fundadora das famílias reais. É uma energia rítmica – rodopiando, girando e saltando alegremente entre as nuvens. O maior dos Dragões é Lung, senhor dos céus. Chiao é o Dragão supremo da terra. Os reis dragões, nos seus luminosos palácios subaquáticos, governam os quatro oceanos.O Drakon da Grécia, de olhar vigilante, guarda as nascentes e os tesouros sagrados. É uma criatura antiga da Terra que possui uma sabedoria ancestral, mas quem quer que pise o seu chão sagrado fá-lo por sua conta e risco.Nos países do Norte. O Wurm ou Wyrm (Verme), é um dos mais terríveis Dragões. Vive nas profundezas da terra, guardando ciosamente velhas pedras preciosas e ouro. O mais famoso foi o do rei inimigo guerreiro Beowulf. Este Dragão guardou um tesouro durante centenas de anos até que um escravo penetrou no seu covil enquanto dormia e fugiu com uma taça cheia de jóias. Depois de o Dragão ter saciado a sua sede de vingança sobre o povo da região, Beowulf enfrentou-o na sua caverna. A besta e o herói morreram juntos.

Raiada com todas as cores da terra e do céu, existe o mais belo dos Dragões, a Serpente Arco-Íris. Vivem no oceano e quando se movem, as ondas começam a rolar. Outras vivem na terra ou em lagos e rios. Durante as estações das chuvas, elas elevam-se para beber a humidade do ar e depois inclinam-se de novo para o solo para beber a água da terra. Estas criaturas cintilantes podem ser vistas em todo o mundo.

Fénix

2008-06-20T12:03:00.000+01:00

Nascido aquando da criação e adorado em Heliópolis, no antigo Egipto, o Benu (hieróglifo egípcio, “brilhar”, “elevar-se”) é um pássaro de longas pernas semelhante a uma garça com uma crista de duas longas penas que saem da parte posterior da cabeça. É um pássaro eterno que, tal como o sol, renasce todas as manhãs após a sua viagem através da noite. Associado aos deuses do sol, acompanhava as almas dos mortos no barco de Rá na sua viagem através do Mundo dos Mortos.

No princípio do mundo, o Benu ergueu-se do mar primordial. O pássaro estava sobre um montículo, a primeira terra a aparecer das águas escuras. A primeira luz do sol brilhou sobre o pássaro e sobre o montículo e quando a criatura soltou um grito – o sopro da vida – o tempo começou. Os sacerdotes da nova raça humana construíram um templo no montículo de terra que emergiu do abismo. Neste Templo do Sol, na cidade chamada Heliópolis, colocaram uma pedra – benben – representando o lugar em que o deus-sol Áton surgiu sob a forma do pássaro Benu. O Benu guiava as almas na sua perigosa viagem em direcção a Oeste através do escuro Mundo dos Mortos para serem julgadas pelo deus Osíris. Aquelas que eram consideradas merecedoras embarcavam com o pássaro no barco do deus-sol até emergirem no leste, tal como o sol, na luz da vida eterna.

Heródoto chamou a este pássaro “Fénix”, e muitos dizem que a Fénix é uma nova forma do grande Benu de Heliópolis.

A Fénix eterna é espectáculo de cor. Em volta do pescoço tem um tufo de penas douradas, brilhantes como o sol, e as suas asas e as longas penas esvoaçantes da cauda têm todas as cores do arco-íris. O bico parece de vidro, os olhos assemelham-se a pedras preciosas e no alto da cabeça tem uma crista cintilante. Apenas uma Fénix vive no mundo de cada vez. O seu nome grego significa “carmesim”, “tamareira” e “fenícia”. A tamareira renova-se a si própria e a Fenícia é uma terra vermelha. A Fénix vive num paraíso terrestre no longínquo leste, na terra da Aurora. No seu alto ninho na mais alta das árvores, a Fénix ergue-se todas as manhãs, saudando o sol com as asas abertas e um canto suave. Dia após dia, banha-se nas nascentes, bebe o orvalho e vive no ar. Com o passar dos anos, a plumagem brilhante empalidece e, quando o pássaro sente que a morte se aproxima, colhe especiarias de cheiro doce e transporta-se para um lugar no deserto selvagem, onde constrói a sua pira numa única árvore tamareira. Na manhã seguinte, quando a luz do sol atinge a árvore, as especiarias libertam os seus óleos e a pira incendeia-se. O pássaro ergue-se no meio do fogo, atiçando as chamas com as asas, até, também ele, começar a arder e ser reduzido a cinzas. Então, ao anoitecer do terceiro dia, as cinzas atiçam-se e delas emerge um verme. Durante a noite, o verme toma de um pássaro. Crescem-lhe as penas e, na manhã seguinte, uma nova Fénix resplandecente ergue-se com o sol. O jovem pássaro junta as cinzas num ovo, transporta-o para Heliópolis e coloca o ovo-das-cinzas sobre o altar do Templo do Sol e parte para a sua morada no leste, aí continuando o seu ciclo de vida, morte e renascimento.

Alentejo

2008-06-20T11:58:00.000+01:00

Palavra mágica que começa no Além e termina no Tejo, o rio da portugalidade. O rio que divide e une Portugal e que à semelhança do Homem Português, fugiu de Espanha à procura do mar.O Alentejo molda o carácter de um homem. A solidão e a quietude da planície dão-lhe a espiritualidade, a tranquilidade e a paciência do monge; as amplitudes térmicas e a agressividade da charneca dão-lhe a resistência física, a rusticidade, a coragem e o temperamento do guerreiro. Não é alentejano quem quer. Ser alentejano não é um dote, é um dom. Não se nasce alentejano, é-se alentejano.Portugal nasceu no Norte mas foi no Alentejo que se fez Homem. Guimarães é o berço da Nacionalidade, Évora é o berço do Império Português. Não foi por acaso que D. João II se teve de refugiar em Évora para descobrir a Índia. No meio das montanhas e das serras um homem tem as vistas curtas; só no coração do Alentejo, um homem consegue ver ao longe.

Mas foi preciso Bartolomeu Dias regressar ao reino depois de dobrar o Cabo das Tormentas, sem conseguir chegar à Índia para D. João II perceber que só o costado de um alentejano conseguia suportar com o peso de um empreendimento daquele vulto. Aquilo que para o homem comum fica muito longe, para um alentejano fica já ali. Para um alentejano não há longe, nem distância porque só um alentejano percebe intuitivamente que a vida não é uma corrida de velocidade, mas uma corrida de resistência onde a tartaruga leva sempre a melhor sobre a lebre.

Foi, por esta razão, que D. Manuel decidiu entregar a chefia da armada decisiva a Vasco da Gama. Mais de dois anos no mar... E, quando regressou, ao perguntar-lhe se a Índia era longe, Vasco da Gama respondeu: «Não, é já ali.». O fim do mundo, afinal, ficava ao virar da esquina.

Para um alentejano, o caminho faz-se caminhando e só é longe o sítio onde não se chega sem parar de andar. E Vasco da Gama limitou-se a continuar a andar onde Bartolomeu Dias tinha parado. O problema de Portugal é precisamente este: muitos Bartolomeu Dias e poucos Vasco da Gama. Demasiada gente que não consegue terminar o que começa, que desiste quando a glória está perto e o mais difícil já foi feito. Ou seja, muitos portugueses e poucos alentejanos.

D. Nuno Álvares Pereira, aliás, já tinha percebido isso. Caso contrário, não teria partido tão confiante para Aljubarrota. D. Nuno sabia bem que uma batalha não se decide pela quantidade mas pela qualidade dos combatentes. É certo que o Rei de Castela contava com um poderoso exército composto por espanhóis e portugueses, mas o Mestre de Avis tinha a vantagem de contar com meia-dúzia de alentejanos. Não se estranha, assim, a resposta de D. Nuno aos seus irmãos, quando o tentaram convencer a mudar de campo com o argumento da desproporção numérica: «Vocês são muitos? O que é que isso interessa se os alentejanos estão do nosso lado?»Mas os alentejanos não servem só as grandes causas, nem servem só para as grandes guerras. Não há como um alentejano para desfrutar plenamente dos mais simples prazeres da vida. Por isso, se diz que Deus fez a mulher para ser a companheira do homem. Mas, depois, teve de fazer os alentejanos para que as mulheres também tivessem algum prazer. Na cama e na mesa, um alentejano nunca tem pressa. Daí a resposta de Eva a Adão quando este, intrigado, lhe perguntou o que é que o alentejano tinha que ele não tinha: «Tem tempo e tu tens pressa.» Quem anda sempre a correr, não chega a lado nenhum. E muito menos ao coração de uma mulher. Andar a correr é um problema que os alentejanos, graças a Deus, não têm. Até porque os alentejanos e o Alentejo foram feitos ao sétimo dia, precisamente o dia que Deus tirou para descansar.

E até nas anedotas, os alentejanos revelam a sua superioridade humana e intelectual. Os brancos contam anedotas dos pretos, os brasileiros dos portugueses, os franceses dos argelinos... só os alentejanos contam e inventam anedotas sobre si próprios. E divertem-se imenso, ao mesmo tempo que servem de espelho a quem as ouve.Mas para que uma pessoa se ria de si própria não basta ser ridícula porque ridículos todos somos. É necessário ter sentido de humor. Só que isso é um extra só disponível nos seres humanos topo de gama.

Não se confunda, no entanto, sentido de humor com alarvice. O sentido de humor é um dom da inteligência; a alarvice é o tique da gente bronca e mesquinha. Enquanto o alarve se diverte com as desgraças alheias, quem tem sentido de humor ri-se de si próprio. Não há maior honra do que ser objecto de uma boa gargalhada. O sentido de humor humaniza as pessoas, enquanto a alarvice diminui-as. Se Hitler e Estaline se rissem de si próprios, nunca teriam sido as bestas que foram.

E as anedotas alentejanas são autênticas pérolas de humor: curtas, incisivas, inteligentes e desconcertantes, revelando um sentido de observação, um sentido crítico e um poder de síntese notáveis.

Não resisto a contar a minha anedota preferida. Num dia em que chovia muito, o revisor do comboio entrou numa carruagem onde só havia um passageiro. Por sinal, um alentejano que estava todo molhado, em virtude de estar sentado num lugar junto a uma janela aberta. «Ó amigo, por que é que não fecha a janela?», perguntou-lhe o revisor.«Isso queria eu, mas a janela está estragada.», respondeu o alentejano. «Então por que é que não troca de lugar?» «Eu trocar, trocava... mas com quem?»

Como bom alentejano que me prezo de ser, deixei o melhor para o fim. O Alentejo, como todos sabemos, é o único sítio do mundo onde não é castigo uma pessoa ficar a pão e água. Água é aquilo por que qualquer alentejano anseia. E o pão... Mas há melhor iguaria do que o pão alentejano? O pão alentejano come-se com tudo e com nada. É aperitivo, refeição e sobremesa. E é o único pão do mundo que não tem pressa de ser comido. É tão bom no primeiro dia como no dia seguinte ou no fim da semana. Só quem come o pão alentejano está habilitado para entender o mistério da fé. Comê-lo faz-nos subir ao Céu!

É por tudo isto que, sempre que passeio pela charneca numa noite quente de Verão ou sinto no rosto o frio cortante das manhãs de Inverno, dou graças a Deus por ser Alentejano. Que maior bênção poderia um homem almejar?

Manel

Idade Média

2008-06-20T11:49:00.001+01:00

Graças às Universidades, a Idade Média foi uma época de grandes descobertas científicas e técnicas. Inventou-se, então, a charrua com relha, que substitui vantajosamente o arado antigo porque escavava mais fundo. Inventou-se a chaminé de onde o hábito de recensear a população pelo número de chaminés, os fogos. A Idade Média trouxe aos Chineses a bússola e a pólvora. Na mesma época, fundiram-se os primeiros canhões. Se existe um milagre grego, podemos falar também de um milagre medieval. A Idade Média foi superior à Antiguidade por causa dos direitos do homem. A escravatura subsistia, mas era apenas marginal. Os camponeses, os servos - não eram escravos: tinham muitos deveres, mas também tinham direitos. A maior parte dos homens da Idade Média era livre.

Mas, principalmente, a Cristandade medieval inventou a mulher, no século XIII.

A ideia da cortesia, do amor cortês, vem da corte das fortalezas. Os cavaleiros tinham aprendido a fazer a corte às mulheres, a seduzi-las, a obter os seus favores: a violação tornara-se um acto desprezível. Os romances de cavalaria são ilustrados por amores platónicos, de Lancelote do Lago a Dom Quixote.

Eis então a primeira civilização onde a mulher estuda. Ela não serve à mesa dos homens: preside a esta. Chega mesmo a designar o vencedor dos torneios. Todos os cavaleiros têm de render homenagem à dama dos seus pensamentos. As cartas de amor entre homens e mulheres escrevem-se, finalmente.

Além do mais, a Igreja procurou interditar o casamento precoce. A Grécia antiga desposava uma garota iletrada, com 13 anos. O notável medieval, uma rapariga da sua idade, muitas vezes culta. No mundo judaico-cristão a mulher era oprimida e ainda o é. No Islão velam-na, matam-na em bebé, na China.O exemplo que anunciou esta revolução (porque o foi, para a metade feminina da humanidade) consistiu no amor de Abelardo por Heloísa - se calhar era melhor dizer de Heloísa por Abelardo. Este era o maior professor do seu tempo e ensinava, nos primeiros anos do século XII, especialmente em Paris. Tinha 37 anos quando seduziu uma aluna de 17, Heloísa, em casa do tio onde esta habitava. Heloísa, de boas famílias e imensamente culta, lia latim, grego e hebreu. Tiveram um filho, Astrolábio, mas Abelardo quis que o casamento continuasse secreto. Furioso, o tio-tutor pagou a castradores de porcos para emascularem Abelardo (foi condenado por esse crime). O professor continuou o seu ensino e Heloísa tornou-se abadessa num convento. Continuaram a escrever um ao outro. A carta que se segue é uma missiva magnífica redigida por Heloísa, muito tempo depois. A dedicatória é sublime - e o texto cheio de elevação:

Ao seu senhor ou, deveria antes dizer, ao seu pai

Ao seu esposo ou, deveria dizer, ao seu irmão

Da sua serva ou, deveria antes dizer, da sua filha

Da sua esposa ou, deveria antes dizer, da sua irmã

Ao Abelardo, da Heloísa.

Se Augusto o senhor do Universo, me tivesse julgado digna de ser sua esposa, eu teria achado mais requintado poder ser chamada tua meretriz do que sua imperatriz.

Que rei, que filósofo poderia igualar a tua fama?

Que cidade não ferveria de excitação para te ver? Toda a gente se precipitava e te procurava seguir com os olhos, de pescoço estendido, quando tu te mostravas em público. Que mulher casada, que mulher por casar não te desejaria na tua ausência e não arderia na tua presença? Que rainha, que grande dama não teria ciúmes das minhas alegrias e do meu leito?

Tu possuis um dom que, em geral, falta completamente aos filósofos: sabes compor versos e cantá-los. Deixaste numerosas canções, conhecidas mais universalmente do que os tratados dos sábios, pelos próprios iletrados. Graças a elas, o povo conhece o teu nome. Como muitos desses versos cantavam os nossos amores, essas canções espalharam o meu nome, ao mesmo tempo que o teu, e desencadearam contra mim o ciúme de muitas mulheres.

Aquelas volúpias caras aos amantes que saboreámos juntos foram-me doces. Ainda hoje, não as posso expulsar da memória. Impõem-se aí com os desejos que as acompanham. Em plena liturgia, quando a oração deve ser mais pura, abandono-me então a elas. Suspiro pelos prazeres perdidos. Revivo-os...

É preciso recordar que esta carta foi escrita por uma abadessa. A religião medieval nada tinha de puritano. Foi um século feminino.

Atenas

2008-06-20T11:45:00.001+01:00

Atenas era uma democracia.

Todos os cidadãos do sexo masculino com mais de 18 anos se reuniam na Agora para eleger uma assembleia, a boulê, que escolhia o governo. No entanto, Péricles, o mais célebre dos seus dirigentes, conseguiu continuar a ser o estratega durante 30 anos, fazendo-se eleger constantemente.

Péricles concedeu à sua cidade uma glória imensa. Foi ele que mandou reconstruir a urbe e edificar os monumentos da Acrópole - pelo escultor Fídias. Era uma arquitectura à escala humana e muito sapiente. No Pártenon, por exemplo, tudo está erigido em função da perspectiva. Apesar das aparências, poucas linhas rectas se acham ali: para parecer rectas, as colunas têm de se inclinar para o centro - e inclinam-se. As colunas que se destacam, tendo por fundo o céu, devem ser mais grossas do que as que estão defronte das paredes - e são-no. O chão, por exemplo, para parecer horizontal, deve ser curvo - e é-o. Para que se distingam todas, as colunas devem estar a uma distância desigual umas das outras - e estão-no.

Em Atenas, todos os jovens do sexo masculino iam à escola, ao liceu (o ginásio), e, depois faziam o serviço militar, que tinha funções de ensino superior, já que os Gregos separavam o físico do mental. Os Gregos inventaram o teatro e a filosofia. O mais célebre filósofo da História foi o ateniense Sócrates. Será condenado à morte, aos 62 anos, pelas suas ideias subversivas. Quando Sócrates ia ao teatro, nos degraus da bancada ficava cercado de génios: Sófocles, Eurípedes, Aristófanes, Tucídides - seus coevos.

Esses homens inventaram o humanismo. Diziam: Conhece-te a ti mesmo e conhecerás o universo e os deuses. Diziam também: O homem é a medida de todas as coisas. Antes deles, o mundo era assustador, angustiante (deuses com cabeças de monstros, sacríficios humanos), e a arquitectura opressiva, excepto em Creta, a sua mestra.O mito de Édipo mostra que são os primeiros a praticar a psicanálise. Olham a humanidade com olhos benevolentes. Os Gregos são os primeiros homens a admirar-se a si mesmos (Narciso), a acharem-se belos, a rivalizarem-se com os deuses (Prometeu). Já não têm medo do mundo: esforçam-se antes por lhe decifrar os mistérios, e andam bem perto de o fazer (Pitágoras, Euclides, Tales).

Em Atenas, o homem sente por fim que a Terra é a sua casa. A divisa de Atena, deusa de Atenas, Coragem e Cultura, seria caso para meditação neste nosso mundo actual que não aprecia a coragem física e despreza as humanidades. Lembremos que Sócrates teve por discípulo Platão, o qual terá por discípulo Aristóteles, o qual terá por discípulo Alexandre, o Grande.

No entanto, o quadro tem sombras.Nem todos os homens eram cidadãos. Havia escravos em Atenas. O próprio Aristóteles interrogava-se acerca da possibilidade de os escravos terem alma. O universalismo grego não abrangia toda a gente. Em particular, ignorava a mulher. Atenas era uma cidade sem mulheres.

Embora a instrução fosse obrigatória para os rapazes, a maior parte das raparigas - salvo as cortesãs - não sabia ler. Confinadas ao seu papel de reprodutoras, passvam a vida fechadas no gineceu. Nestas condições, os homens não podiam gostar das raparigas que a família lhes dava em casamento - ainda por cima apenas pubescentes.

O amor para os Gregos era homossexual. Não se trata de fazer um juízo moral, mas de acentuar a ausência feminina. Uma civilização pode ser harmoniosa ignorando metade da humanidade?As raras mulheres evoluídas eram cortesãs, como a companheira de Péricles, ou lésbicas (a partir do nome da ilha grega de Lesbos).

Enfim, a cidade grega onde os habitantes eram muitíssimo mais cultos do que os súbditos dos Impérios, possuía uma sombra que fará a sua infelicidade.

Apesar dessas sombras, a Grécia Antiga iluminou o mundo como um sol. As sombras da escravatura e do confinamento da mulher não devem fazer esquecer os explendores da Acrópole.

Lilith, a Lua Negra

2008-06-20T11:41:00.000+01:00

O que é que se esconde por detrás deste nome estranho?
Lilith, um mito que persegue a primeira narrativa da Humanidade.
Lilith, considerada a Lua Negra pois rege os momentos-chave da nossa vida.
Lilith! Um nome que fez tremer gerações.
Lilith, a mulher portadora de todas as faltas femininas.
A sua história é velha como o mundo.
Quando Deus criou Adão, fê-lo "perfeito", isto é, macho e fêmea.
Depois, cortou-o ao meio, chamou a esta nova metade Lilith e deu-a em casamento a Adão.
Mas, oh!, surpresa, Lilith recusou! Ela não queria ser oferecida a ele, tornar-se desigual, inferior. E Lilith fugiu...
Deus tomou então uma costela de Adão e criou Eva, mulher submissa, dócil, em posição de inferioridade perante o homem...
Vocês conhecem o resto...
A revolta, a insubmissão, a vontade de fazer explodir os preconceitos são os símbolos de Lilith, a Lua Negra. A Lua simboliza o nosso lado feminino, doce, sonhador e maternal. A Lua é Eva. No lado oposto, a Lua Negra impele-nos à desobediência, à separação.
A luz que a Lua Negra projecta sobre a nossa vida é particularmente límpida, crua, se não mesmo cruel...
Então, todos os absurdos, todas as carências, todos os erros aparecem. E nesta realidade posta a nu, sentimo-nos terrivelmente sós.
Já nada está bem... Nesse momento é preciso tomar imperativamente uma decisão.
Uma decisão pesada de consequências, pois trata-se de uma questão de ruptura, de pôr coisas em causa, de alteração radical.
Temos de cortar com qualquer coisa, com alguém ou mesmo com uma parte da nossa personalidade. Mas o papel da Lua Negra é igualmente positivo. Se tomarmos esta decisão, ascenderemos a uma nova forma de vida, a uma nova personalidade, mais rica, mais livre. Ao aceitarmos esta "dilaceração", recompomos as forças, ganhamos confiança em nós, atingimos a autonomia. Em contrapartida, se nos recusarmos a cortar, então... asfixiamos.
Como para Lilith, a nossa conquista de liberdade tem esse preço...